Психолог о мысли,
Не слова, а звуки,
Вся жизнь в мире музыки, таков уж мой плод,
И может он и запрещен, но вкус лишком сладок,
Хранитель его слишком плохо сберёг.
И как дирижёр духового оркестра, я говорю какой ноте играть,
И кому тут дышать, трепетать от мелодии.
И я как скрипач играющий Паганини, в агонии.
Логике тут нету места, тут искусство не проходит теста,
Тут каждый творит, великие умы,
И наш текст, как заря поднимется над берегом Невы!
Это teamfight, прямиком в Вальхаллу,
А кого из нас в ней не бывало?
Тут таких не найти, нет пути назад,
И каждый из нас этому флоу очень рад.
Восхваляем муз, делаем конфуз.
Во всей этой массе медиашума,
Мы выделяемся, как лучшая рума!
Это наш squad, мы движем музло в толпы,
О нас уже слышно даже на границах Европы!
Это наш squad, он тут сильнейший,
Мы участвуем в принятии решений самых важнейших!
Решений нет, выходов тоже,
И вот тебя уже бьют по роже, по обожжённой коже,
В королевской ложе, тебе не место,
Спускайся друже!
Этот текст он как картина,
Изображающая падение первого Рима.
Это мой плот, я на нем живу,
На мир пока со стороны гляжу,
Но очень скоро стол переверну,
И игру гроссмейстеров изменю!
Это teamfight, прямиком в Вальхаллу,
А кого из нас в ней не бывало?
Тут таких не найти, нет пути назад,
И каждый из нас этому флоу очень рад.
Восхваляем муз, делаем конфуз.
Во всей этой массе медиашума,
Мы выделяемся, как лучшая рума!