Стояла февральский ночь. В это время года она наступает особенно рано. Я засунул липкие, ещё тёплые руки в корман своей, немного забрызганой куртки. Пройдя чуть дальше поворота я заметил, что в одной из квартир горит свет. Люстра, скорее всего, подумал Я. Медленно идя Я подумал. А что делает хозяин этой квартиры? Может, он работает? Готовит? Играет? Может быть, он читает рассказ? Или стих? Подумав, Я понял, что он может заниматься и другими вещями, например... Может, он выращивает траву? Или варит наркотики? Может быть, пока Я думаю об этом, какого-то человека прямо сейчас разделывают на филе? Я решил не забивать свою голову этими мыслями. В конце концов, за тем поворотом, из-за которого сейчас Я вышел, лежит труп. Медленно... Хладеющий... Труп. Пройдя несколько квартал, Я услышал как кричит женщина. Увидела. Подумал Я, вспоминая взгляд этого, в стельку пьяного мужика. Он даже не сразу понял, что не так. Хаха. Было смешно наблюдать за его реакцией. За его глазами, не понимающими во