Евгений Останькович Мы сидели на крыльце старого домика. Мы – это хозяин домика, не менее старый, чем его жилище, и я, журналист, приехавший в это село, а, вернее, в отстающее по многим показателям хозяйство. Я побывал почти на всех производственных точках, побеседовал с людьми разного ранга – от скотника до членов правления и вот теперь, растерянный, прижатый шквалом негативной информации, пришел к ветерану хозяйства, бывшему (еще в тридцатые годы) директору совхоза, чтобы узнать его мнение по поводу всего того, что происходит в хозяйстве. Я рассказываю ему об увиденном и услышанном, а он согласно качает головой и рассеянно смотрит в сторону старого деревянного моста через мутную речку. Там происходит нечто комическое. Посреди моста улегся озорливый поросенок. Словом, ни проехать, ни пройти. С двух сторон моста скопились грузовые машины, шоферы отчаянно сигналят – кому и зачем непонятно, но поросенок лежит себе посреди дороги, несмотря на грозное хрюканье матери, пытающейся прогнать