Когда мне грустно я смотрю черно-белые мутноватые фото и читаю грустные, спокойные стихи. От этого же ещё тоскливей станет, скажете Вы.
Нет, от этого моя душа разворачивается, и мне становится ближе и родней весь этот грязный снег и отсутствие солнца.
Знаете, это когда в дождь едешь в переполненной маршрутке и отсыревшие сограждане немного начинают пахнуть псиной.
В этот момент чувствуешь себя маленьким. Когда отключили свет, папа зажег керосинку и мы сидим все за столом, играем в домино, а на улице темно и слякотно.
Я хочу познакомить Вас с поэтом, к которому на страничку я иногда захожу. Его стихи нужно читать именно в такую погоду, когда хмарь внутри и снаружи... И читать самому. Я слушала, как он сам читает свои стихи. Это ужасно. Да простит меня автор.
А эти строки - это что-то сокровенное, понятное каждому. Как белый рассеянный свет, слепящий глаза, когда выходишь из полумрака.
Сергей Пагын родился в 1969 году в г. Единцы, Молдавия. Автор, лауреат, дипломант - все эти регалии легко найти в интернете. Самая главная его заслуга- это стихи, которые не устареют никогда.. Потому что они о чём-то главном.
***
И запомнишь ведь, наверно, немного
(да надолго ли и памяти хватит?!).
Может, эту птицу, дорогу,
эту женщину в домашнем халате,
эту девочку, что в платьице белом,
эту радость, навестившую поздно…
Потому живи этим небом,
потому иди к этим звёздам
безоглядно и легко, бестревожно
в облаках, что пахнут сорной травою.
Как дороги полевые, надёжны
все пути над опустевшей землёю.
***
Может, не бить тревогу, а тихо жить -
просто растить детей, поливать капусту,
слушать прогноз погоды, и говорить,
что абрикосов в этом году негусто…
Утром полоть бурьян, ожидать дождя,
ночью писать стихи о небесном свете…
Только несущий чашу, что для тебя,
вряд ли пройдет поодаль и не заметит.
Криком кричать ли, с дочкой сидеть в тиши,
сказку читать ей о соловье поющем,
только приходит время - и ни души,
лишь в полумраке
с чашей к тебе идущий.
***
Сколько совершаешь ошибок!
Иногда ты холоден и несправедлив,
любящих тебя порой обижаешь,
а не любящим – льстишь.
Но бывает
напишешь стихотворенье –
словно в пустой церквушке
постоишь
со свечой.
***
И захочешь осени пустоты,
чтоб душе - прохладно, светло, просторно,
чтобы листья падали с высоты
и потёртый ворот касался горла.
Чтоб картошку позднюю собирать,
сердцевину знобкую ощущая
тишины,
в которой отец и мать
вносят старый улей во тьму сарая.
***
«А рубаху мне ты не ту надел…» -
говорит ему покойный отец.
Дом во сне его невозможно бел,
на столе разложен чабрец -
на газете старой, и пахнет им
так, что сыну впору глотать слезу.
И стоит в передней пастуший дым,
тишину держа на весу.
А потом – темнеет, и дверь скрипит,
и отцовы меркнут во тьме слова…
Лишь в углу у шкафа горит…болит
белизна холщового рукава.
****
К сорока у Бога просишь спокойных снов –
неба мягкого, словно проселка пыль,
яблока в палых листьях, неспешных слов,
пустоши, где сияет сухой ковыль.
Осень сулит покой, а его все нет
ни во снах, ни, тем более, наяву.
У окошка голого – табурет,
над окошком – ангел дудит в трубу,
из бумаги вырезанный да за нить
к потолку подвешенный век назад.
Господи, как темно мне порою жить,
словно перешел я небесный сад
и по мглистой пашне теперь бреду …
И ни снега здесь, ни свечи одной.
И надежда вся, что пройдешь версту –
перелесок светится золотой.
Я не знаю, как Вам объяснить... Почему мне нравятся мутные фото, не в фокусе.
Видите человека на дороге? Кажется, как будто папа идет. Просто из-за слез плохо видно его фигуру...
****
Родительская любовь –
белое чистое полотенце,
в которое мать завернула
ломОть домашнего света
мне
на мою дорогу
без них.
***
Холстину бытия словами расшивая
вслепую, наугад, с изнанки ли, с лица,
я говорю: «Зима…Зима – без дна и края,
и мелкий снег в окне летает без конца».
Я говорю: «Дымя, горит моя тревога
сырою берестой»…И светится во тьме
немыслимый узор, который виден Богу,
но в плоскости моей, увы, не виден мне.
****
В декабре к полудню темно, как в бане.
Ко двору идя с ненаглядной вместе,
хорошо представить, что сел ты в сани
и, дохой укрывшись, скрипишь в поместье,
где стрекочут свечи и тени мягки,
и хозяйка смотрит светло и робко,
и ты режешь кус кулебяки,
предварительно выпив зубровки стопку.
Ну, а в жизни каши поев от пуза
и бутылку хлопнув бурды прокисшей,
упадешь во сна голубую лузу,
где увидишь себя мальчишкой,
в узкоплечей речке ловящим раков…
А потом – средь сосен пустого бора…
И скачок – тебе уже сорок с гаком,
мать седа и отец твой хворый.
И со сна заплачешь, еще не битый
по затылку темной судьбой- злодейкой,
и слеза, застряв на скуле небритой,
меж щетинок светлых найдет лазейку
и скользнет по шее худой и белой,
беззащитной, знобкой – такой, как в детстве…
Между тем на свете вконец стемнело,
лишь окно горит по соседству,
да из кухни свет течет понемножку.
К пирогу орехов набив пригоршню,
шведской горечи к ночи ты выпьешь ложку,
но уже не станет намного горше.
* * *
...А в памяти — просторно и светло,
как в мире, наспех выбеленном снегом.
И, кажется, совсем недалеко —
за поворотом,
за собачьим следом —
сгорает день,
с “продленки” я бегу,
и лепят дети бабу по соседству,
и шлак печной дымится на снегу
ко мне щекой прижавшегося детства.
Я благодарю Вас за прочтение!
Буду рада откликам, комментариям.
Хорошего Вам дня и гармонии в душе.
P.S. Если кто-нибудь знает фотографов, чьи работы похожи на те, которыми я иллюстрировала стихи, пожалуйста, напишите их фамилии или где их искать. Заранее благодарю.
#стихи о жизни
#поэзия 21 века
#черно белая фотография