Мразь... Последний раз я употреблял это слово лет 10 назад...
Перестройка, разруха. Даа. тогда оно часто приходило мне на ум.
Но теперь... Теперь это слово как нельзя лучше подходило ко мне.
Что за бред? Когда-то привлекательный и веселый парень стоит
сейчас в полусгнившем грязном шмотье, с запекшейся кровью на
правом виске... Да, эти опустившиеся менты ничего больше не могут.
Свалявшиеся волосы... Когда я их последний раз мыл? Неделя, две?
Хотя какая разница, разницы больше нет ни в чем, сейчас уже все
равно... Душа, чувства, жизнь, в конце концов. Эти нежные и, что ли,
чистые слова. Именно те слова, на которых и держится вся наша
жизнь, а не то, что воспевают эти безмозглые поэты. Они давно
потеряли для меня смысл. Хотя, что слова? Слова - это лишь бредовые
совокупности букв, которые вкупе образуют еще более бредовые,
лишенные смысла фразы, которыми и наполнена вся наша отвратная жизнь.
Возможно, у матери случился бы инфаркт, приведись ей увидеть меня
здесь... Пустые глазницы... В них ничего нет, лишь тьма. Не та тьма,
которая пугает нас в детстве, и мы бежим в теплые родные объятия,
не та тьма, в которой прячутся монстры в этих дешевых западных лентах,
а тьма, из-за которой рушатся привычные устои, ломаются жизни,
разбиваются сердца... Тьма, из-за которой люди сходят с ума, режут
себе вены и тупо крутят петлю в туалете. Тьма, из-за которой тихий
маменькин сынок достает отцовский обрез и разносит голову первому
встречному или молодая мать, бросающая включенный фен в ванну с только что
родившимся дитя... Дети... Это слово стало пустым звуком для
большинства моих бывших друзей, знакомых и вообще всех в этом
долбаном мире. И меня хотели сломать. Нет! Им этого не удастся.
Глаза пусты, мозг прекращает свою работу, только сердце - оно
единственное мешает мне уйти... Слабый стук напоминает о том, что я
еще жив. 70, 80, 90 ударов... Я вспоминаю ее. Машинально сжимаются
кулаки, белеют костяшки пальцев, из- под ногтей течет алая струйка,
взывающая не терзать себя еще и физически. Клок только что сорванных
волос медленно скользит по воздуху. Сука! Переживу! Капля пота
стекает по лбу, оставляя яркую кровавую полоску на бледно-желтой,
блестящей, будто восковой кожи. Помню, такую же полоску оставляло в
Грозном, простреленное в 6 местах тело моего лучшего друга. Не донес
я его тогда, не донес... Соленый запах ударяет в лицо. Пот? Нет...
Кровь? Откуда... Еще удар. Я лежу на полу. Странно, почему на полу?
Кафельные плитки цвета морской волны. Да, помню, в ванне у меня были
такие же. И мама постоянно ворчала: Сань, ну зачем ты опять моешь
их шампунем?! тотчас же перестань! А я все пытался и пытался натереть
их до блеска, чтобы они снова сверкали, как и жизнь тогда... Но их
не отмыть, эти еле заметные трещины, бесчисленное количество царапин
и выцветший рисунок... Они стары и их не вернуть, душу человека можно
сравнить с этими безмолвными кусочками камня. И душу тоже не
отмыть, как бы нам этого не хотелось. Я остро ощутил это только
сейчас, когда эти до боли родные трещинки мелькали в 5 сантиметрах
от моего лица. А что это за красные пятнышки? раз, два... Ах да, меня
же бьют... За что? Теперь уже все равно. Но я выдержу, выдержу. Пол
плывет подо мной, раздражающе пульсирует жилка в правом виске...
Хорошо... Забыться... И спать. А потом я проснусь, и будет новый день,
и снова надо будет идти в школу, и первая выкуренная сигарета, и
первый поцелуй... Как хорошо...
