Потянуло меня тут перечитать книги, которыми запойно, до умопомрачения и головокружения, зачитывалась в юности, в девяностые.
Если кто помнит, именно в эти годы на постсоветское пространство хлынули не только баунти, сникерсы и ножки Буша, но и книги поэтов серебряного века и вся та махина переводной зарубежной литературы 20 века, которая в СССР считалась ненужной, вредной и мешающей строителям коммунизма строить коммунизм. Я тогда буквально взахлеб зачитывалась Прустом, Кафкой, Джойсом и прочими модернистами, постмодернистами и авангардистами, список длинный, да и написать сейчас хочу не об этом.
Любовь в молодости - любовь навсегда. Годы литературного изобилия и вирусное распространение интернета, соблазны в виде кино и сериалов на абсолютно любой вкус, ускорившийся ритм жизни, конечно, сыграли свою роль, и сейчас у меня не получается выделять столько времени на чтение, как в девяностые годы. Слишком много сил и эгрегоров сегодня борется за внимание человека. За его внимание в прямом смысле идет vойnа.
Но периодически меня тянет снять со своих книжных полок тома, которыми я упивалась когда-то, с целью перечитать и обновить свои прежние находки, рефлексии и впечатления.
В этот раз выбор пал на роман Роберта Музиля "Человек без свойств".
Не беспокойтесь, эта статья не будет литературным обзором книги, я просто хочу написать некоторые свои мысли по поводу того, что все мы утратили. О том, что, на мой взгляд, навсегда утратил современный человек выпуска 2022.
Когда я окунулась в первые же страницы "Человека без свойств", я буквально увязла в этом кружеве эмоциональных переживаний, тончайших рефлексий, мыслей героя, каждая из которых рассматривается словно под лупой. Сюжет практически отсутствует, диалогами Музиль нас тоже не балует. Современный среднестатистический читатель вообще не сможет это читать, ибо книга на сто процентов посвящена нюансам внутреннего мира человека. Каждое мельчайшее движение мысли и чувства, даже крошечной эмоции героя автор крутит перед читателем как ювелирное украшение, поворачивая так и сяк, не упуская буквально ничего, ни единой мелочи.
Когда читаешь такой роман, то постепенно начинаешь понимать, что торопиться писателю было абсолютно некуда. И читателям таких романов, видимо, тоже. По сравнению с нами, несчастными, нервными и дергаными "роботиками", бегущими за морковкой зарплаты и поедающими свой ежедневный контект как гамбургер, у тогдашних читателей была просто БЕЗДНА времени для того, чтобы пережить каждое свое чувство, отрефлексировать каждую свою мысль. В том мире не было ничего второстепенного, мелкого и неважного - важно и значительно было всё, что связано с чувственным, эмоциональным и психологическим наполнением человека. Всё, связанное с его душой. Всё это было окружено вниманием, холилось и лелеялось.
Всё это мы утратили, вероятно, навсегда. Такое внимание к своей внутренней жизни требует тишины, успокоенного разума, размеренной гармоничной жизни, любви к себе и к миру. Где это всё, ау? Неужели ушло навсегда?
Скажите мне, когда Вы в последний раз всерьез, а не для отмазки, интересовались, чего именно хочет Ваша душа? Чем она живет? Вы можете себе позволить посвятить этому и только этому занятию день, два, неделю? Не отвлекаясь на работу, инфожвачку и бег белки в колеса?
Если можете, то Вы - счастливый человек.