7426 подписчиков

Игра в четыре руки

8 февраля 20228 фев 2022

8 мин

Оглавление

Другие рассказы:
Рассказы из цикла: Приключения Елены Сергеевны Кругловой:
Рассказы из цикла: "Байки у костра":

Предисловие.

Иногда, мне кажется, что некоторые рассказы пишутся сами собой.

Так было, например, с рассказом: «Ночной кроссворд».

Я задумывала его написать совсем на другую тему. Но, когда начала писать. Сюжет свернул совсем в другом направлении.

Или рассказ про отпуск Варана. Я придумала для него задание и хотела отправить его на север.

Как вдруг, пришла мысль: «А не пора ли «супермену» отдохнуть? Они ведь тоже устают. Пусть отдохнет, съездит в отпуск, а потом уже можно и в снег, и в холод».

(внимательные читатели, наверное, заметили, что рассказы: «Не нужен нам берег турецкий» и «По снегу босиком» были опубликованы один за другим. И Варан из солнечной Греции угодил прямиком в Шведские снега).

Так появился и этот рассказ. Как я думала, из ниоткуда. Но, оказывается мне всегда помогают.

Итак, приятного чтения. Надеюсь история вам понравится.

С уважением, М. Ричардс

****

Я сидела за клавиатурой и пыталась написать очередной рассказ.

Процесс застопорился напрочь. Бывает же такое: может вдохновение куда-то подевалось?

Вдруг над ухом раздалось громкое: «Дзинь!»

Я обернулась и увидела …его.

Темноволосого брюнета, с проседью в волосах, слегка небритого. С голубыми глазами, лет 45, в джинсовом костюме.

Он стоял, прислонившись к стене, сложив на груди руки - и смотрел на меня томным взором.

- Здравствуйте, - сказала я. - Вы кто и откуда здесь взялись?

- Ты же рассказ пишешь? – уточнил он, чарующим голосом.

- Ну.

- Что ну? – очарование в голосе пошло на убыль.

- Ну, пишу.

- Ну, так я – твой Муз. Вдохновение и все такое.

- Кто? – опешила я.

- Муз.

- Ты которая? Мельпомена или Талия?

- Ахаха, как смешно. Будто не видишь, что я не она, а он.

- Не вижу. Вот только не надо мне тут демонстрировать свои доказательства. – сказала я, заметив хулиганскую ухмылку на лице Муза.

- Ладно, не буду. Так в чем проблема?

- Рассказ никак не пишется.

- Ну-ка дай погляжу. Так, полюбопытствуем: «Почему жизнь такая несправедливая штука? Кому-то достались богатые родители. Они любят своих детей. Покупают им классные шмотки. Возят на море. Разрешают красить ногти и прокалывать уши. Еще и серьги покупают … золотые».

Муз закончил читать и поднял на меня глаза. И это по-твоему «завязка»?

- Да. А что тебя не устраивает?

- Сопли какие-то. А дальше что будет?

- Дальше я пока не придумала.

- Ага, воображаю: подростковые проблемы - прыщи, первая любовь, непонимание родителей…? Угадал? Эй, ты чего там пишешь?

- Записываю за тобой варианты. Ты же меня вдохновляешь, или как?

- Нет, ну ты вообще. – он подошел к столу, отодвинул меня от клавиатуры и стер две последние строчки, которые я только что набрала.

- Эй, это мой рассказ. Что хочу – то и пишу.

- Да, кто же это читать-то будет, кому это интересно? Ты об этом подумала?

- Конечно. Ну, вот смотри. – Я открыла статистику. – Метрика показывает, что, в основном, мои рассказы читают люди старше 55 лет.

- Ага, для которых подростковые проблемы – очень актуальны. – С ехидцей заметил Муз.

- Ну, для них может уже и не актуальны, но у них есть дети, внуки. Мой рассказ поможет им вспомнить, как они чувствовали себя, когда были подростками, и они смогут общаться с младшим поколением «на одной волне».

- Ты серьезно? Да, в вашем мире, чтобы конкурировать за внимание аудитории. Нужен креатив, трэш, боль и еще не знаю, что. А тут ты со своими розовыми соплями.

- Хорошо, что ты предлагаешь?

- Давай так, - оживился Муз. – Женя – попала в плохую компанию, потом в тюрьму, пошла "по рукам". Там прошла «школу преступников». Вышла из тюрьмы, нет - лучше сбежала, организовала бизнес по торговле оружием и запрещенными веществами. Добавим шуточек ниже пояса и …

- Стоп, стоп, стоп. – прервала я «полет» фантазии Муза. – Я этого писать не буду.

- Почему?

- Ну, во-первых – это не мой стиль и темы такие мне не интересны. Во-вторых, этот канал читает моя мама (Мам, привет!), и я не собираюсь устраивать тут филиал «Камеди-клаб». Мне перед мамой стыдно будет за такие шутки.

- Ой, как с тобой трудно. Ну, что я могу сказать – не видать тебе тогда молодой аудитории. Весь мой креатив насмарку.

- Меня устраивает моя аудитория, если молодежь можно привлечь только так, как ты говоришь. Зачем она мне? Хотя, я думаю – ты лукавишь. Не всем интересен трэш. Вот смотри – здесь маленький фиолетовый сектор: 18-24 года.

- Угу, целых 2,5%.

- Слушай, Муз. Ты у нас кто? Вдохновитель или аудитор? Давай ближе к делу – взялся помогать – так помогай.

****

Тут нас прервали, открылась дверь, и в комнату вошел полуторогодовалый малыш* (*внук – прим. автора).

- Привет, - сказал Муз. И улыбнулся малышу.

- А он что тебя видит? – малыш смотрел прямо на него.

- Да. Дети до трех лет, способны видеть существ из нашего мира.

- Интересно. – протянула я. – А потом?

- Потом они взрослеют, начинают слушать странных взрослых, которые им говорят, что никаких ангелов не бывает. Они верят этим взрослым и утрачивают способность нас видеть.

- А я почему тебя вижу?

- Потому, что ты, судя по твоему творчеству – так и не выросла. И продолжаешь верить в сказки, хотя жизнь тебе уже сто тысяч раз доказывала обратное.

- Понятно. Значит я, как Питер Пэн, что ли получается?

Хохот Муза, катавшегося по моей кровати – оскорбил меня в лучших чувствах, и напугал малыша. Отчего тот разревелся.

- Хватит ржать. – Сказала я, беря малыша на руки. – Ребенка напугал.

На рев малыша прибежала его мать** (**дочь, старшая – прим. автора).

- Что тут у вас происходит. С кем ты разговариваешь?

- Ни с кем. – буркнула я, косо глядя на Муза, продолжавшего лежать на моей кровати. – Новый рассказ вслух читаю*** (*** - такой способ рекомендуют редакторы для поиска и исправления логических и орфографических ошибок – прим. автора).

- Опять про меня? **** (**** - рассказ: «Дай нам знак», действительно написан про нее – прим. автора).

- Нет, не про тебя.

Мать, с малышом на руках вышли. Прикрыв за собой дверь.

Мы с Музом снова остались вдвоем.

****

- Слушай, хватит валяться на моей кровати.

- Тебе что, жалко?

- Жалко, рассказ надо писать – читатели ждут.

- А о чем ты вообще планировала написать?

- О любви. Первой. О том, как выстроить правильные отношения: дочке с мамой, а маме с дочкой. Чтобы они преодолели свои проблемы и в результате все закончилось хорошо. Как-то так.

- А трэш?

- Нет.

-Уверена?

- Да. Трэш будет потом, когда про Варана буду писать. Там он как раз к месту будет.

- Только не говори, потом, что я тебя не предупреждал. – Ну, смотри. Тут какой-нибудь конфликт надо организовать, с одноклассниками. Который Женька потом благополучно разрешит и окажется «на высоте». И это потянет за собой все остальные события. Поняла?

Я кивнула.

- Ну-ка, пусти. – Муз хлопнул меня по плечу.

Занял, освободившийся, нагретый стул и быстро «заклацал» клавиатурой.

- Вот, например, так. Как тебе такой сюжет? – сказал он через пару минут, оборачиваясь ко мне.

Я, с сомнением, «пробежала» глазами ровные ряды черных букв на белом экране монитора.

- В принципе, пойдет.

- В принципе. – передразнил меня Муз. – Да это шедевр!

- Да, от скромности ты не умрешь.

- Скромность – первый шаг к забвению! – Процитировал он, подняв кверху указательный палец.

- Ладно, с рассказом разобрались. Кофе в этом доме для гениев имеется? - спросил Муз.

- Для гениев?

- Есть сомнения?

- Нет. –вздохнула я. – Пошли на кухню. Сварю для гения кофе.

****

Я поставила перед Музом кружку. Взяла свою. И задала, мучавший меня вопрос.

- Слушай, а почему ты явился вот таким?

- Каким?

- Ну, как тебе объяснить? – Я задумалась, формулируя мысль. – Разве тебе не полагается быть юным?

Кофе брызнул во все стороны. Муз, как раз поднес кружку к губам и мой вопрос его рассмешил.

Пока я бегала за тряпкой и вытирала брызги. Муз наконец отсмеялся и ответил:

- Ты чего? Алла Борисовна что ли? Чтобы тебя юноши вдохновляли? Подумай сама, пришел бы к тебе юнец, лет двадцати, какие бы чувства он у тебя вызвал?

- Ну, не знаю. – Я задумалась. – Да, ты прав, пожалуй - материнские.

- Во-о-т. И на что бы он тебя вдохновил?

- Понятно.

- А тут является мужчина в самом расцвете сил. – Муз шутливо продемонстрировал сначала правый, потом левый бицепс.

- Значит…

- Да. – Ответил Муз на, незаданный, вопрос. – Все ваши мечты – в нашем мире – реальность. Ну ладно, хватит кофеи гонять. Иди дописывай свой рассказ, я буду рядом. Твои читатели ждут.

И исчез.

- Мам, ты чего? – на кухню зашла дочь.

- Да так, замечталась. Пойду рассказ дописывать… Читатели ждут.

P.S.

ИНТРИГА:

Рассказ, который мы написали вместе с Музом - в четыре руки - существует 😎! Читайте его здесь.

Не забудьте подписаться на канал, чтобы ничего не пропустить - впереди еще много интересных историй!

С уважением, М. Ричардс