Беда подкралась молча и в груди
Душа моя болит и сердце мается.
Пишу я депрессивные стихи,
Другие у меня не получаются.
Пишу не потому, что так хочу.
Пишу, не для того, чтобы прославиться.
Пишу, о чем молчать я не хочу.
А по-другому… Нет, не получается.
Пишу о том, что я тебя люблю.
Пишу, что мне одной со всем не справиться.
На свете лишь тобою я живу.
А по-другому… Ну не получается.
Свои стихи тебе я посвящу.
И, сколько б без тебя еще не маяться,
Себе я лучшей жизни не ищу.
И по-другому уж не получается.
Ложатся молча строчки на листок.
Ты не со мной, мне трудно с этим справиться.
Ушел ты в вечность, путь твой так далек.
А без тебя никак не получается.
Я рада бы о счастье написать,
О том, что солнце в небе улыбается.
Но не могу о счастье я мечтать.
Со счастьем у меня не получается.
Я понимаю: надо отпустить.
Я понимаю: надо с этим справиться.
Но не могу тебя, родной забыть.
Ну не могу, никак не получается!
Каждый день, который я провожу без тебя, не приносит мне ни какой радости. Я очень стараюсь переключать свои мысли на что то другое, но они постоянно возвращают меня к тебе.. Чем больше времени проходит, тем сильнее я скучаю. Я не снимаю твое кольцо с цепочки. Это, как частичка тебя со мной рядом. Я хожу на работу, улыбаюсь коллегам и все считают, что все у меня в порядке. А я смотрю на себя в зеркало и не узнаю отражение в нем. Это уже совсем не я. Нет больше блеска и радости в глазах. Это какая то совсем незнакомая мне женщина: более серьезная, более жесткая. Я ни когда не была такой раньше. Я теперь нечасто плачу, но от этого как то не легче. Боль теперь вся внутри, она редко выходит наружу и, мне кажется, что от нее и душа и сердце каменеют. То, чему раньше я придавала большое значение, теперь мне безразлично. Я живу совершенно другой жизнью. И эта жизнь мне не нравится. Но по-другому жить без тебя не получается.