РЕКВИЕМ ПО /УСОПШЕЙ/
ПРОПАВШЕЙ МЕЧТЕ
«...и сколь по клавишам не колоти,
Шекспир выходит из тебя поганый».
-------------------------------------------------------
Хорошо ей возлежать на чёрном бархате:
с веточкой анемона в предзакатный час. Почти в раз-тишина.
И мысли, что чертей вагон гоняет
угомонились по себе и разом смолкли
/вот так на стрелке в полночь наступает мгла тетёха/
без корпорации и слёз.
Куда там дальше: годы... и чем пустыннее
тем ближе сознаю свою никчёмность простофили,
двух странных башмаков, изнанку голытьбы,
и пыли.
Содействие минут в амбарной шири!
Сон по прежнему осторожничает
заливая брызгами солёной волны
и упорно тащя к неведомой бухте...
нашу каравеллу с припасами:
«А хрен ли выйдет с толмача?!!»
Судьба непризнанной копейкой
колется и врёт, меняя цвет на смирного питона.
Абракадабра вусмерть с боцманом стоит:
подпёрли рындой ... ветхость Мира.
Весна!! По ползновению души
молотит лёд с пристрастием недуга
Мечта утопла! Неликвид.
И растаможена!
...разлука.