Я притопнул ногой, как будто примеряя новую обувь: теперь хоть женись.
«Так, ноги я утеплил, — подумал я. — Хорошо бы голову завернуть чем-нибудь посерьёзней, хлипкий капюшон доведёт меня до менингита. Выжить в такой заварушке — и превратиться в дурака! Нет уж, увольте!»
Всю жизнь я славился непостоянством, и редко, когда это качество приносило мне удачу. Вот и сейчас, думая о голове, я стал шить из пледа юбку. Конечно, зазорно мужчине носить юбчонку, даже если она сшита из модной ткани в большую клетку, но уж больно здесь холодно.
— А кто сказал, что это юбка! Да это же самый настоящий шотландский кильт, и расцветка подходящая, и покрой точно такой же, как у Дункана Маклауда! — похвалился я, оглядев себя со всех сторон. — Даже очень ничего!
За неимением резинки «кильт» пришлось прикрепить к ремню джинсов. Он свисал ниже колен, надежно защитив от холода и ветра мои вечно замерзающие чресла. Ходить по осенней тайге в одних джинсах — не самое приятное занятие.
Третий плед пошел на пончо. Выкроить его просто. Плед складывается пополам, на месте сгиба вырезается отверстие для головы. Вот и всё. Удачно, если пончо широкое, тогда остаются видны только ладони, даже при широко расставленных руках.
Напялив на себя пончо, я крякнул от удовольствия, радуясь тому, как ловко все получилось. Из одного из кусков пледа, я сделал подкладку-утеплитель для капюшона. Последним атрибутом моего «пижонского» гардероба стал шёлковый платок, неряшливо повязанный на шею.
Оставалось надеяться, что результат оправдает ожидания, иначе труба дело. С каждым днем чувствовалось приближение зимы. Термометр мне заменяла река, по ней я определял силу ночных заморозков. Лед наступал с берегов реки, постепенно, шаг за шагом, немного отступая днем, с воинственным упорством приближаясь к центру русла. Еще несколько дней — и река окажется в плену ранней зимы.
Пока я портняжничал, мои мысли работали над составлением обеденного меню. Дело спорилось, и достойное Робинзона меню было составлено. Но сперва следовало смастерить котелок из-под банки с ананасами.
— Хм, а котелок получится замечательный, — заметил я.
Банка была открыта, дольки ананасов аккуратно сложены в пластиковую тарелочку, а сок перелит в пустой винный пакет. — Литр воды можно накипятить. Ну, я и осел! Что же я чай-то не поискал!
Последняя реплика сопровождалась хлопком по лбу. «Что в лоб ему, что по лбу, всё едино...» Это точно про меня. Как я, страстный поклонник чаепития, мог забыть о чайных пакетиках? Надо было найти хотя бы самые замусоленные пакетики, пусть даже из помойного ведра… Ничего, заварил бы и по второму, и по третьему разу, лишь бы вдохнуть аромат чая…
— Ладно, надеюсь, в следующий раз не забуду поискать, — утешил я себя.
В котелке, шумно пузырясь, кипела вода. Я варил себе похлебку, названную мною «а ля Робинзон». Запишите рецепт. Приготовите на досуге, если делать будет нечего. Возьмите пол-литра речной воды, но только прошу, для вашего блага, вода должна быть не из Москвы-реки, здесь даже кипячение бессильно… Дождитесь, пока вода закипит, затем бросьте пять толстых, но мелко нашинкованных кружочков копченой колбасы. Хотя если у вас всё в порядке с зубами, то можно и не шинковать, даже лучше, уваристей получится супец. Как только над котелком поднимется мясной аромат, смело бросайте порубленные мороженые помидоры и огурцы. Спросите, зачем в супе огурец, если он не маринованный или не солёный? Отвечаю: замороженный свежий огурец на фиг никому не нужен, если только вы не в статусе Робинзона! Варево получится — пальчики оближешь! И самое главное, не добавляйте соли. Поскольку её у меня не было. О соли я забыл как и о чае…
Помешивая супчик пластиковой ложкой, я напевал веселую песенку: «С высоких гор спускается туман, когда всё ближе с моря ураган, но в эту ночь под сенью звонких струн я все-таки лаской вырвал поцелуй…» Песня не кулинарная, но душевная, а я готовил с душой.
«Было бы неплохо запустить в похлебку макарошек или картошки, — подумал я, — однако придется закатать губу. И так сойдёт!»
Вариант бросить в котелок белого хлеба, для пущей густоты, был принят, хотя и не соответствовал кулинарной эстетике.
«Эстетика должна быть во всём», — так любил говорить Виктор Гаврилович, прораб, под чьим руководством мне довелось работать не один год.
Каморка наполнилась вкусным овощным ароматом, от которого разыгрался жуткий аппетит. Живот урчал и бурчал, требуя скорейшего перехода от пролога — приготовления, к эпилогу — обеду.
«Сколько же дней я не ел первого? — спросил я сам себя, — дней десять, не меньше. —Ведь и в Москве я не часто баловал себя супчиком. — А ведь в жидкости вся сила!.. Ну, вроде бы готово».
Самодельный котелок был без дуги. Я боялся уронить его, когда ставил на пол, чтобы остудить. Заворожено смотрел я на свое кулинарное творение, но, не дождавшись, пока оно остынет, смело запустил ложку в котелок. Кипяток предательски ошпарил язык, я долго плевался и нецензурно бранился, ругая свою глупость и нетерпеливость. Зубы, даром что оглушённые двойным ударом каффетина, от кипятка заныли привычной болью. Лицо искривилось, в глазах померкло. Пришлось запастись терпением и ждать, пока суп остынет до приемлемой температуры.
Чтобы не терять калории, я зажал импровизированный котелок между ног, впитывая исходящее от него тепло. Время от времени запуская в него ложку, чтобы поднеся к губам определить насколько моя похлебка еще горяча. Когда она остыла, я набросился на неё, словно голодный пес на мозговую косточку, быстро работая ложкой, совершенно не обращая внимания на такой пустяк, как стекающие по подбородку и на куртку капли. Я только самозабвенно утирался, упорно не желая отрываться от полюбившегося физического упражнения: ложка в котелок — ложка в рот. И так бы до бесконечности, да вот супец подвел. Не успел я войти во вкус, как он, мерзавец, закончился. Я расстроился, потому что понял — не наелся. Выскреб все до последнего, ничего не оставил, ни кусочка колбасного, ни зернышка помидорного или огуречного. Я бы и стенки котелка вылезал, да язык коротковат, не достать.
— Умылся супом, осталось утереться, — сказал я и провел по губам тыльной стороной ладони. — Н-да, хорошо, но мало. Надо вдогонку отправить пару бутеров.
Я считаю, надо жрать — пока есть, что жрать! Голод не тётка и не дядька, вообще не родственник, поэтому гнать его нужно к чёрту, и тогда всё будет отлично… Блин, у меня же есть икра!
Достав одну из трех банок, я в два счета ее вскрыл и той же ложкой стал отправлять деликатесную вкуснятину себе в рот. Покончив с икрой, я умиротворенно вздохнул и сделал хороший глоток красного винца.
— Опаньки, — вдруг удивился я.
И было чему удивляться, только сейчас, продолжая вытирать подбородок, я заметил, что нижняя часть моего лица покрылась щетиной, смахивающей на ту, что растет на свиньях.
«Надо думать, больше семи дней не брился. Скоро обрасту и буду похож на подзаборников с Казанского вокзала. И даже переодеваться не надо, гардероб точь-в-точь как у них».