Ветер приносит вкус моря. Путает волосы и играет с белоснежными скатертями в небольших ресторанчиках на побережье. Звенят бокалы, стучат вилки и ножи. Разговоры оглушают. В них торопливый обмен новостями, дружеские поцелуи в обе щеки, смех людей, уставших от солнца и пляжей, крики детей, вот привезли группу старичков, и они долго рассаживаются за столики, вот лениво вплетается в гомон улицы перелив гитары. И вдруг взрывается аккорд. Натягивается гитарная струна, словно тетива обнажает нервы. Замираешь – сейчас выстрелит. Гитара сметает все вокруг жесткими, стремительными переборами, обжигает и рассыпается брызгами - но не свежим морским бризом, а сухим ветром степей. Исчезает улица, пальмы и столики. Вокруг лишь палящее солнце, пыль из-под копыт взмыленной лошади, строгий, обожженный южными ветрами замок на холме. И некуда упасть взгляду. Лишь дороги, уходящие за горизонт, высушенные степи, безмолвный замок… Но все смолкает. И огл