Всем нам отмеряно.
Мы оцениваем качество своей жизни благосостоянием, здоровьем, наличием общения, семейным статусом. Кому что важнее. И забываем про время - бесконечное для Вселенной и конечное для каждого из нас.
Прочитала сегодня стихотворение Роберта Рождественского о времени. И так зацепили эти строки.
Мой папа был удивительным человеком. Его знал весь город. Он был всегда в гуще событий. Его можно было встретить на музейных, библиотечных, партийных, общегородских мероприятиях. И в быту он был неординарным человеком. После его смерти я узнала, что вплоть до 88 лет он ежегодно на следующий день после своего Дня рождения накрывал стол для всего подъезда! (И ведь никогда не рассказывал мне об этом.) При этом всегда сам готовил и даже пёк. И застолья эти были всегда с мудрыми разговорами, с декламацией стихов – своих и чужих. Любил Маяковского, Есенина, Симонова. Читал их наизусть замечательно.
Его жизнь может стать примером цельности и активного осмысленного проживания. И вот этот человек как то мне сказал:
"Знаешь, что важно в старости? Найти как убить время…."
У него были свои способы – кроссворды, чтение, коллекционирование марок, открыток, значков, творчество. Только разве это убийство? Это уважение к времени. Хотела бы я так же «убивать» время в его годы!
Анализирую свои зимние дни вне дачи, и понимаю, что уже не дотягиваю до папы. Надо бы мобилизоваться. Главный мой каратель времени сейчас – это планшет и телефон. Хорошо, что осознаю. Но этого мало… В общем, стихи мне вовремя попались.
А теперь слово Роберту Рождественскому:
Вслушайтесь!
Вглядитесь!
Убивают время.
Убивают время
сообща и в одиночку.
Будто бы друг с другом соревнуясь
кто скорее?
Убивают в полдень.
Убивают ночью.
Убивают время нахально и молитвенно,
Убивают время стыдливо и истошно.
Убивают прямо перед окнами милиции!
(Что там «перед окнами».
За окнами — тоже...)
Люди спотыкаются.
Погоду ругают.
На площадках лестничных
толкутся вдвоём.
Зазывают в гости.
Так и предлагают:
«Приходите...
Как-нибудь
вечерок...
убьём...»
Люди суетятся.
Люди верят в слухи.
Ссорятся.
Ждут из Саратова родных.
Убивают время!
После — моют руки.
Чтоб не оставалось крови на них...
Люди
убивают время отрешённо.
Пухлые портфели загадочно несут.
Убивают
собственное время.
И чужое.
И никто за это не зовёт их в суд.
И никто —
ни разу! —
не вручает похоронных.
Мол, «погибло время.
Нужнейшее.
Зазря...»
Падают минуты повзводно и поротно.
Начиная
с самого первого
января...
Мёртвые минуты молчат,
не обижаются.
Мёртвые минуты
выстраиваются в века...
Зачем люди
плачут?
Чего докторам
жалуются,
что мало успели сделать,
что жизнь —
коротка?