С понедельника по среду я без денег, Не кому не нужный пьяница, бездельник. А вот сам стал себе - грешник и священник. Кто укажет путь мне верный? Нет, никого я слушать не хочу, сам для себя-глухой я собеседник И от жизни лучшего не жду. Хмельное -для меня брательник, И каждый вечер забыться вот хочу, Бежать от радости, веселья... Увы. Быть на земле, я больше не могу. Вокруг люди жизнью дышат. Приторным запахом фальши, они как и я, себя не слышат, лезвием лет кромсая запястья Захлебываются люди мечтами чужими, Живут цветными фото с инстаграмма, Когда же мы все стали такими? Продав себя ради обложки журнала. И есть название данному жанру «мне плевать на себя, Да молюсь я Нарисованному Генералу», когда же закончится эта страна? Поклоняясь несуществующий личности. Не можете найти себе места, Так яро оценивая тех кто поблизости, Теряя свой дух от гниющего тельца.