С понедельника по среду я без денег,
Не кому не нужный пьяница, бездельник.
А вот сам стал себе - грешник и священник.
Кто укажет путь мне верный?
Нет, никого я слушать не хочу,
сам для себя-глухой я собеседник
И от жизни лучшего не жду.
Хмельное -для меня брательник,
И каждый вечер забыться вот хочу,
Бежать от радости, веселья...
Увы. Быть на земле, я больше не могу.
Вокруг люди жизнью дышат.
Приторным запахом фальши,
они как и я, себя не слышат,
лезвием лет кромсая запястья
Захлебываются люди мечтами чужими,
Живут цветными фото с инстаграмма,
Когда же мы все стали такими?
Продав себя ради обложки журнала.
И есть название данному жанру
«мне плевать на себя,
Да молюсь я Нарисованному Генералу»,
когда же закончится эта страна?
Поклоняясь несуществующий личности.
Не можете найти себе места,
Так яро оценивая тех кто поблизости,
Теряя свой дух от гниющего тельца.