Ну кто я такой , чтобы зваться поэтом ?
Художником слова , архитектором душ .
Из слов как из нот ляпать сонеты .
В блокнот как на холст метать букв тушь .
Бумагомаратель ? Наверное верно .
Таков уж итог моих всех потуг .
Не стал я событием в этой вселенной .
Да и в других им стать не смогу .
Но этот наркотик не в силах я бросить .
И перестать строчки кропать .
Есть , пить , дышать не могу я закончить .
Как же , скажите , мне бросить писать ?
Лист бумаги становится серым
Словно снег перед тем как исчезнуть .
Это я движением смелым
Посылаю в бумагу надежду .
Карандаш в руке как безумный.
Калиграфией не страдает .
Он выводит какие то руны.
Только сам он их понимает .
Буква , слово-рождается строчка .
Нет, не так ! Перечеркнуто жирным .
Рядом нож , что кромсает - не точит .
Крови лист озаряя пунктиром .
Грифель кончится неизбежно .
Карандаш новый будет взят в руки .
Но останется та надежда ,
Старый что дарил бумаге сквозь муки .