Проснулась в 4 ночи, лежу в кровати, веду диалог сама с собой или, пожалуй, монолог? Решила все-таки встать. Ушла на кухню, дабы не мешать другим. Поставила чайник, взяла ручку и тетрадь. Никогда в жизни не возникало желание писать, сочинять, а уж тем более выкладывать всем на обозрение свои творения. Хотя, нет, вру. В далеком, далеком детстве было желание писать стихи. Не много, не мало, а сразу стихи. Вот только желание было (ведь другие же пишут, могут), а стихов у меня так и не получалось. Никто не нашептывал мне их в ухо, не приходили и не прилетали музы, да и с воображением у меня было всегда плохо. Всю жизнь с воображением туго! У меня есть какие- то таланты, природа по чуть-чуть чего-то дала, но с воображением беда. В детстве я очень любила рисовать, точнее разукрашивать. А поскольку миру предложить что-то новое, интересное, оригинальное я не могла, поэтому и заполняла собою пространство чужих идей. Хотела в детстве научиться танцевать. Родители отдали меня в кружок-сту