Не секрет, что всякая кафана в Сербии, а особенно в Белграде имеет свою атмосферу. Первую скрипку, желает того хозяин или нет, играет публика. Навсегда останется загадкой, от чего, например, именно военные четники облюбовали некогда Златно Буренце, разумеется, уже позже появятся их фотографии за накрытыми скатертью столами, по стенам заведения. Но будет, как будет.
Момо Капору принадлежит уникальная фантазия объединить совершенно непохожие и, тем не менее, самые типичные виды клиентов для различных кафан в одной.
*
Три стола в старом столичном ресторане. Три видавших вида предмета мебели из дерева, знававшего и лучшие годы. Три глубокие древние истории, сокрытые вечно меняющимися белыми скатертями.
Стоящие по трём разным углам просторного помещения, погруженные в полумрак.
Три острова в море вина, ракии и кока колы. Каждый из которых населяют туземцы. Вечные постоянные клиенты. Никогда не пересекающиеся, как те прямые.
За первым из них сидят столичные легенды. Шарфы-платки, широкополые шляпы и толстые чёрные трости. Бумажные иностранные издания. Коричневые напитки в толстостенном стекле.
За другим. Отставные вояки. Папиросный дым. Лозовача '’13 jули'', прозрачная как водка и не пророненные по товарищам слёзы. Ветеранские истории. Тяжёлые взгляды и воспоминания.
За третьим артисты-пенсионеры. Дешёвое вино из тонких бокалов.
По временам сижу за каждым из них.
Ветераны мне бросают: ''чего якшаешься ты с этой бандой?!''
Столичные легенды с презрением взывают: ''что ты забыл среди убийц?!''
Но и те, и другие по-настоящему злятся, видя меня в чертоге актеров. «Эти циркачи играли бы и оккупантам»…
Артистам же дела нет. Они довольны сами собой. И ещё помнят, у кого был дольше ангажемент.
А вокруг трёх столов мелькает модерная жизнь. Новая кровь. Кто знает, что служит приманкой для моря молодых стать избранною точкой? Чем пудрят нынче носы? И тащатся под что? Они стоят, сидят, толпятся у стойки и широких окон. Разливаются вечно меняющиеся, как и времена коктейли. Всё до тех пор, пока не найдётся новое ''место''.
И когда волна схлынет. Зал вновь погрязнет в молчаливом полумраке.
Когда-нибудь опустеют и три стола.
Усталая уборщица в тот поздний вечер подметёт под ветеранским столом военные чары, не разорвавшиеся гранаты и брошенных коней.
После городских легенд не останется ничего кроме просыпанного пепла.
За артистами – пожелтевшие программы да засохшие лепестки роз.
А в гардеробе сидит и курит господин Смерть, ждёт, чтобы взять у них номерок и придержать пальто.
Добрыня Балканыч
#сербия
#переводы
#кафе и рестораны
#отдых
#истории из жизни
