огромным белым мотыльком душа от выстрела взметнулась,
но только бедная страна от комы так и не очнулась,
и без сознания была, когда священников пытали,
в огромных ямах, все подряд, ещё живыми засыпали...
ещё сочилась кровь из ран, земля от судорог вздымалась,
но стаи белых райских птиц уже на небо поднимались...
восстали дети на отцов, и убиваем братом брат,
и из разверстой преисподней на землю выплеснулся ад...
и кровь струилась, как вода, вдоль по булыжной мостовой...
да не забудь, моя страна, за что ты названа святой!
да не забудь, моя страна, тех скорбных и далёких мест,
где над могилами святыми сияет в небе Божий крест,
да не забудь, какою кровью так щедро полита земля,
и кто перед престолом Божьим усердно молит за тебя...
...и , по прошествии многих лет, Россия к свету повернулась...
и кома вроде бы прошла.... но память так и не вернулась...