Вся данная психофизика, которую именуют организмом, довольно смахивает на романы Джорджа Мартина.
Он как будто сберегает краску в принтере. Как лишь только герой видится не наиболее активным, Джордж его убивает.
В организме эта бережливость трудится в абсолютный подъем.
В начале ты загоняешь себя в фоновую депрессию. Это жизнь в капкане. Уволиться возможно, лишь только в случае если отгрызешь для себя лапу. Непросто. Больно.
Берешь на себя заключение не двигаться. Это экономнее. Живешь в режиме "зима близко". Или же создаешь вид, собственно что живёшь. Питаешься, в общем.
Когда-то -бах! - у тебя взрывается какая нибудь вещь в башке. И ты становишься служителем Аматэрасу. Божественный вихрь и вот это всё.
Ты спишь по 2 часа в день, обедай на 500 калорий. И для тебя угомону нет. Депрессия перебежала в функциональную форму. Когда ты сносишь все, до чего руки достанут. Наконец. Ничего на фиг не жаль. Повязала хатимаки на лоб. И вперёд.
В случае если это не длится очень длительное вр