- Личное, личное… Заладил… - проворчала я.
Меня раздражало, что он знает про меня все. А я не знаю про него ничего. Тут же в голове всплыл тот момент в лесу, когда Роман Ильич пытался меня успокоить и прижал к себе. Именно тогда я почувствовала себя в надежных руках. Но признаваться себе самой в этом не хотела. Если бы он не подошел там, в лесу, вряд ли бы я сюда вернулась…
Я села в кресло и торопливо развернула газету. Сразу на первой полосе была статья обо мне. Точнее, о том, что случилось в то утро. Газеты были разложены в хронологическом порядке. Если в первой газете была лишь общая информация о произошедшем. То в следующей уже была информация обо мне и об Арчи. А также были опубликованы фотографии. Я присмотрелась… Теперь не было никаких сомнений. Эти фотографии пришли от Вадима, так как хранились в нашем «семейном» альбоме… Я впилась глазами в статью.
«Морозова Алена Станиславовна, 1997 года рождения, особые приметы: татуировка на предплечье, шрам. Передвигается с ротвейлером по кличке Арчи. Если кто-то обладает хоть какой-то информацией, просим сообщить по телефону… Вознаграждение гарантируется…»
Дальше шли номера телефонов. И принадлежали они далеко не силовым структурам. Ольше никаких сомнений не было. Вадим, по всей видимости, не верит в произошедшее. И всеми силами будет пытаться меня найти. Тем более сейчас у него все карты…
В следующей газете была та же самая информация о вознаграждении, вот только шло упоминание, что на дне были обнаружены вещи и документы, которые унесло течением. А также то, что автомобиль достали. Больше никакой информации не было…
Если верить словам Романа, то меня все еще ищут. Если верить напечатанному в газете, то даже готовы заплатить вознаграждение. Это только усугубляет ситуацию…
Я взяла в руки планшет, в сети попыталась найти что-то еще, кроме уже увиденного и прочитанного. Но там лишь были какие-то искаженные факты. На форуме люди писали, что видели меня: один – в каком-то селе, другой – на Алтае. В общем, все как всегда, на форумах невозможно встретить ничего нормального.
Нашла свою страницу в одной из социальных сетей. И вот тут мне стало не по себе… Все-таки я была морально не готова увидеть свою фотографию да еще и с черной лентой. И кучу комментариев от знакомых, бывших одноклассников и одногруппников. Я пролистала написанное, отметились практически все, вот только от Димки ни слова… И от родителей…
- Как же там мама и папа, - тихо произнесла я.
Еще чуть-чуть, и я была готова расплакаться, потому что понимала, что натворила таких дел, которые сейчас вообще непонятно как разгребать… Я все же надеялась, что мама не поверит в случившееся. Будет помнить о моих последних словах, когда я просила ее ничему не верить… Но, в любом случае, именно сейчас я не могла себя выдать. Может быть, через пару месяцев или лет…
Зашла на страницу к Димке, он был совсем недавно. Последний его пост с нашей общей фотографией, где мы собирались всей компанией на природе перед поступлением в университет. И снизу была песня. Наша с ним песня… Я нажала на кнопку «воспроизвести» и сделала звук тише. Так, на всякий случай, чтобы Роман не услышал…
Что такое осень? Это камни
Верность над чернеющей Невою
Осень вновь напомнила душе о самом главном
Осень я опять лишен покоя.
Осень вновь напомнила душе о самом главном
Осень я опять лишен покоя.
Осень в небе, жгут корабли
Осень мне бы, прочь от земли
Там, где в море тонет печаль
Осень темная даль.
- Марине тоже нравилась эта песня, - раздался голос Романа Ильича.
Я не слышала, как мужчина вновь появился на пороге комнаты.
- Кто такая Марина? – переспросила я, нажимая на «стоп».
- Моя жена…
Он произнес это как-то обреченно, как будто что-то произошло…
- Но как тогда? – я не успела договорить.
- Ты хочешь спросить, где она?
Я кивнула. Значит, насчет уюта я не ошиблась. У Романа Ильича была жена, вот только за все это время я ее ни разу не видела…
- Хорошо, - ответил он.- Думаю, нам стоит поговорить.
Он помолчал, но через несколько минут продолжил.
- Хотя в любой другой ситуации я бы не стал ничего рассказывать. Но ты же упертая, не успокоишься, ведь так?
Роман Ильич был прав. Я настолько разучилась верить людям, что в его действиях и словах я постоянно ищу подвох. Но я также понимала, что лезу в личную жизнь совершенно не знакомого мне человека. А судя по его словам, тону и настроению, с Мариной что-то было не так…
- Вы мне ничего не должны, Роман Ильич, - проговорила я. – Это ваше личное, и я не имею никакого морального права в это лезть…
- Хорошо, значит, я сам решил тебе рассказать…
Он медлил, каждое слово этому, на первый взгляд, сильному человеку давалось с трудом. Кажется, его душевные раны были намного глубже моих…
- Я следователь, - начал мужчина. – Правда, бывший… А Марина – моя жена… Собственно… Вдовец я… И стал им из-за своей работы. Вел дело, в котором фигурировала известная в нашем городе личность. Ну… и мне не раз дали понять, что пора закругляться, далеко ты Роман зашел. Но нет… Я ж упертый, за справедливость всегда…
Мужчина после этих слов поморщился, сглотнул и продолжил:
- Не остановился вовремя и почти докопался до правды, документы готовил на задержание. А вечером звонок… Марина Викторовна – ваша жена? Приезжайте… Ну, я и приехал, только уже туда, откуда людей вернуть невозможно… В общем, как-то так…
Роман Ильич замолчал. А мне стало не по себе от его признания. Холод пробежал по спине, потому что в глазах человека, сидящего напротив, читалась полнейшая безысходность. Он ничего не мог вернуть назад…
- А потом меня и вовсе отстранили от этого дела, - глухо произнес он. – И все спустили на тормозах… А я как загнанный зверь в клетке, понимаешь? И вернуть ничего не могу, и наказать по закону не могу… Я даже в квартиру нашу с ней в городе вернуться не могу, потому что вот здесь болит!
Мужчина стукнул по груди, его руки сжались в кулаки, а на глазах блестели слезы…
- Я подал по собственному, потому что не мог больше смотреть на то, что там творится… С законом мы теперь по разные стороны…
Смысл его последней фразы я уловить не успела, потому что раздался звонок. Роман Ильич поднялся, жестом показывая мне оставаться на месте, и подошел к окну.
- Кажется, у нас гости…
Предыдущие произведения: