Наконец, мозги заработали, я кашлянул и спросил:
- Разрешишь присесть?
Ну и, как всегда, подумалось мне в этот самый момент. Она подняла голову, изящно поправив прядь волос, еле оторвавшись от чтения, взглянула на меня. Подстрелен, ранен… Не ожидая её приглашения, плюхнулся на стул, напротив неё. В глазах непревзойдённое изумление и запоздалое:
- Ну что ж…
- Что читаешь?
- Банальный вопрос, - отпарировала, усмехнувшись и захлопывая книгу. – Разве об этом хотел спросить?
- Ладно. Сейчас, - нахмурился я. Через паузу произнёс. – Это засчитывается за спонтанность?
- Безусловно, - благосклонно прозвучал её голос.
- Слушай и всё же. Почему ты здесь? Одна? Читаешь? – вырвалась серия вопросов.
- Ох, Лемми… - улыбнулась, а меня прямо прошибло. Только мать могла меня назвать так, да, собственно, и называла до сих пор. Мой ступор, был прерван её нежным и одновременно настойчивым голосом. – Твой телефон звонит? Ты слышишь? Это твой телефон?
- Да? – выхватил поспешно трубку из кармана, поднёс к уху.
- Лемми? – услышал я и отвёл от себя смартфон, как будто пытался убедиться, что это действительно мама. – Терэ. Лемми? – опять раздался вопрос.
- Да, мам. Я слышу. Ты что-то хотела? – наконец включился я.
- Ты помнишь, что у отца юбилей в субботу?
- Уже в эту? – на самом деле обалдел я. Уж что-что, а пропускать такое мероприятие непростительно в моей семье.
- Именно. И как понимаю, ты об этом забыл?
- Не, мам… Не то чтобы… Короче, я в запаре на работе…
- Леммерт! – на этот раз голос матери был строг. – Что за выражения?!
- Извини. В общем, у меня действительно много работы, - ну, чуть покривил душой я.
- Хорошо. Надеюсь, ты помнишь, где отмечаем?
- В Минске? – невольно сморщился я.
- Да.
- Бровар?
- Ты прав. По крайней мере, предпочтения отца, ты помнишь, - насмешливо высказалась матушка.
- Что ж его не помнить, - согласился с ней. Ресторан тот и вправду был неплохим. Только вот я не очень любил в гастрономическом заведении созерцать головы кабанов и отдельно прикрученные рога. Ассоциации нехорошие у меня возникали на эту тему.
- Вот и хорошо. Надеюсь на тебя, - и закончила по-эстонски. Вот, что за желание вдолбить в меня эстонский-то? Самое любопытное, что отец, также упорно старался в белорусском. – Нягемист, кохтумисени.
- Куулмисени, - буркнул я в ответ.
- Интересный язык, - задумчиво произнесла Глафира и поинтересовалась. – Что это значит?
- До связи. Ну, или – услышимся, что-то вроде того, - пояснил я, морщась. Она это заметила.
- Тебе не нравится?
- Ну… Как бы тебе сказать. Когда общаюсь с родителями, ощущение, что меня каждый тянет на свою сторону. Мать – на эстонскую, отец на белорусскую. Хотя вырос я здесь и русский мой родной. Вот как-то так.
- Удивительно. И даже так тянут, что торжество должно состояться в Минске?
- Так было слышно? – поразился я.
- Да. А что такое бровар?
- Пивовар. Всё просто.
- Но тебе не нравится то место? – чуть улыбнулась она.
- Н-да. Вот знаешь, терпеть не могу, когда сидишь за столом в ресторане, а над тобой голова кабана нависает. А там это, прям, фишка.
Она невольно задрала голову вверх, будто над ней и в самом деле висело что-то.
- Хм, понимаю…
- Так приоткроешь завесу тайны, - решил я пойти в наступление. А то, всё обо мне. – Почему здесь?
- Мне нравится это место. Здесь хорошее какао. Без сахара. Но зато отличные десерты, кондитер – мастер. И эта атмосфера, - она сделала жест рукой в сторону зала кафе, - способствует любопытному восприятию во время чтения. Дома, я такой антураж создать не могу, вечно что-то отвлекает.
После её ответа, почему-то в очередной раз почувствовал себя дураком… Что за ерунда такая?..