А память выдаёт картины,
Невидимые между строк,
Пришли с засады, отощали,
Три дня не ели и не спали...
Лопастей свистящий вой,
Вертолёт кругами ходит,
И сознание приходит...
Я контужен... Я - живой!
(подробности ниже)
Салам, дорогие мои Шурави! Здравствуйте, уважаемые соотечественники.
Эти стихи принадлежат Александру Томникову, воину – интернационалисту из героического 682 Рухинского полка 108 Баграмской дивизии.
Окрестности Рухи и все Панджшерское ущелье были буквально нашпигованы минами. Специальность сапера была одной из самых опасных. Александр служил в саперной роте полка, увольнялся сержантом и командиром отделения. Этим все сказано.
***
Читаю старое письмо,
Его писал я ещё там
Мол жив здоров, мол всем салам
И очень хочется домой
Мол всё по-старому, рутина
Вчера вот правда дождь прошел,
И кормят очень хорошо.
А память выдаёт картины,
Невидимые между строк,
Пришли с засады, отощали,
Три дня не ели и не спали,
К тому же дождь, насквозь промок.
Да, завтра выезд дня на три,
Так что писать вам не смогу,
Ну всё пора, пока, бегу.
А мать учила ведь, не ври
Но кто меня за то осудит,
Что мог домой я написать,
Что едем караваны брать,
И сколько завтра крови будет?
Щедра Афганская природа,
На дождь, на солнце, на ветра
А что осталось от бедра
У Мишки из второго взвода
А что Серёгу наповал,
Из ДШКа вспороли брюхо
А что контузило Андрюху,
Об этом я писать не стал.
***
Мне бы снова хотелось,
Оказаться в горах.
Где от трусости смелость,
Где от смелости страх.
Где живёшь одним днём,
Завтра может не быть.
Где под скрестным огнём,
Волком хочется выть.
Где дороже воды,
Может только патроны.
Где чужие следы,
Как твои похорОны.
Где не бросят в бою,
Будь ты триста иль двести.
Где «тревогу» поют
Как молитву все вместе.
Где бессонные ночи,
По засадам в песках.
Где сквозит между строчек,
В моих письмах тоска.
Где о доме мечты,
И о чистой постели.
Где мишень это ты,
И всегда на прицеле.
По хребтам ветры свищут,
Или песни поют.
Так чего ты там ищешь,
Может душу свою?
***
Я не знаю, как сказать.
Что случилось, я не знаю.
Может, что не понимаю,
Может, не могу понять.
Не понятно, отчего
Состояние такое?
Словно я вернулся с боя...
Я. И больше никого.
Почему мне наплевать
На весь свет, дождем умытый?
Может, я уже убитый
Или начал умирать?
Может, я уже не тот,
В измерении не нашем,
Где когда-то был я Сашей,
А сейчас не знаю, кто?
Почему я вижу свет,
Если нет меня на свете?
Вижу, как уносит ветер
Облака за гор хребет.
Кто касается меня?
Чьи-то руки поднимают...
Пеленою проплывает
Опалённая броня,
Покорёженные тралы...
Запах взрыва нос щекочет,
Будто объяснить мне хочет,
Где и что со мною стало.
Лопастей свистящий вой,
Вертолёт кругами ходит,
И сознание приходит...
Я контужен... Я - живой!
***
Ну вот и всё, рожок пустой,
И автомат упал на камни.
Теперь пора я знаю, как мне,
Уйти достойно на покой.
Ещё немного поглядим,
На белый свет как говорится.
Зажал в кулак свою убийцу,
Своё спасенье «Ф» один.
Взрыватель медленно вкрутил,
Дожал чеку, какая жалость.
Что жизнь короткой оказалась,
А я ведь даже не любил.
И хорошо, в конце концов,
Раз нет жены вдовой не станет.
Погибшего в Афганистане,
И палец взялся за кольцо.
Конечно жаль себя, не спорю.
Кому ж охота умирать?
Но ещё больше жалко мать,
Господь, за что ей это горе.
Ну всё пора, подходят вижу,
Смеются, видно рады гады.
Рванул кольцо прижал гранату,
А взрыва, я уже не слышал
***
Мне говорят, пора забыть,
Ведь лет прошло уже не мало.
Но что-то легче мне не стало,
И память помнит всё, как быть.
Я помню всё до мелочей,
Какие покорял вершины.
Где снял и где поставил мины,
Глаза санбатовских врачей.
Забыть, кого тех пацанов,
С которыми сухпай рубали.
Пеклись в пустынях, замерзали
В снегах Афганских ледников.
Кто прикрывал меня в бою,
И подрывал себя гранатой.
В ущелье духами зажатый.
Не за звезду посмертную.
Мне говорят, не вспоминай.
О чём, о цинках с кирпичами?
Попы загробными речами
Им обещают вечный рай.
Не вспоминай, к чему обман,
Кто выжил там тот понимает,
Что время память не стирает.
Лишь притупляет боль от ран.
И вроде всё понятно мне,
Война моя уж за плечами.
Но я жену буду ночами,
Всё нервно дергаясь во сне.
Забыть никак не удаётся,
И не хочу я забывать.
Как нам досталось умирать,
Пусть никому не достаётся.
Не вспоминать я не могу,
Нас всех учили слишком долго.
Всего превыше чувство долга,
Теперь у павших мы в долгу.
Дорогие Шурави и мои уважаемые читатели, у меня просьба, если открыли мою статью, продержите ее хотя бы одну минуту.
Если статья вам понравилась, то:
1. Поставьте лайк.
2. Поделитесь статьей с другими социальными сетями.
Для этого надо нажать на стрелочку вверху слева.
Появятся значки Твиттера, Фейсбука, Одноклассников и ВКонтакте.
Тогда Дзен будет «крутить» в «ленте» мои статьи чаще, больше людей сможет ознакомиться с Афганской темой.
Перечень статей канала приведен в статье «Библиография Игоря Александрова».
Фотографии взяты из интернета, где находятся в свободном доступе