В сумерках одного московского кафе за столиком сидит молодая девушка. В руках чашка остывшего кофе, на столе скомканные салфетки и исписанный блокнот.
В глубине зала стоят массивные книжные шкафы чёрного дерева. На них, как водится, рядами располагаются книги, которые можно читать за распитием кофе. Желтоглазые торшеры, расставленные по залу, уютно подсвечивают темноту.
Идеальный дизайн и наполнение. Но есть одна проблема. Томики совершенно новые — без потертостей и заломов, которые говорят о том, что эту книгу однажды раскрыли и начали читать.
За каждой потрепанной страничкой была бы история: вот эту книгу прочитала девушка студентка, которая ездила в метро на пары каждый день.
А эта книга переходила из поколение в поколение, ее читала вся женская половина и потом тихо вздыхала в подушку.
А эту книгу муж с женой читали вдвоём и медленными зимними вечерами обсуждали запавшие в душу строки. Потом долго молчали, слушали тиканье часов и пили липовый чай с малиновым вареньем.
Эту книгу оставили на скамейке в парке. Молодой парень отвлёкся на разговор с той самой студенткой из метро и забыл роман, потом долго мучился не дочитав концовку.
Девушке из кафе достаточно было увидеть пятнышко на обложке или надпись на развороте книги, чтобы сотни историй ожили и превратились в распускающиеся цветы - слова. Скол на блюдце. Царапина на паркете. Черточки на косяке двери. Когда она не видела следов, истории тоже не приходили.
Может поэтому она так любила родительский дом. Там все было пронизано событиями, детством, воспоминаниями. Девушка точно знала, если история есть, она должна быть написана, хоть на салфетке. Слова в ее сознании складывались в предложения и рвались наружу.
Она оглянулась вокруг, ее взгляд задержался на корешках книг. «Как я могу писать, когда столько всего написано и гораздо лучше меня?» Этот вопрос мучал ее несколько лет. Пока она однажды не сделала шаг в пустоту. Шаг «с широко закрытыми глазами».
Она пришла на курс в состоянии ожидания чуда. То есть не просто банального ожидания, а жажды чудесного, как необходимого условия выживания, ибо бездействие ее просто доканывало.
Два месяца она совершала поступки, которые вызывали у неё мурашки по всему телу. Она заглянула в такие глубины собственной души, куда не доставал даже солнечный луч. Она выпустила свои знания наружу, скинула «чешую» синдрома самозванца и стала писать в блог, а не только на салфетках.
Если вы готовы воспитать в себе полное и безоговорочное доверие к миру, который, я скажу, непостижимое, удивительное место, приготовьтесь столкнуться с чудесами, выпрыгивающими из записной книжки, лежащей на столике уютного кафе или из-за угла дома номер 35 по Большой Ордынке.
Закройте широко глаза и сделайте шаг.
22 января 2022 года