Он говорит прекрасные слова
Не для того, чтобы покрыться славой,
И не хвала важна, и не хула,
Не чье-то восхищенье, не забава.
Когда в душе - эмоций через край,
Когда нещадно слезы горло душат,
Когда в глазах - весна, на сердце - рай,
Перо поэта дерзко и послушно.
Слова кого-то хлещут по лицу,
Рекой росы небесной льются строки,
Великолепьем кажется абсурд,
И сердце бьется в мелкие осколки.
От стайки рифм хмелеет голова,
И исчезает время и пространство.
Слова и чувства, чувства и слова -
И нет незыблемей непостоянства.
А где-то в стороне стоит поэт -
Такой простой нестриженый мальчишка,
И на машину времени билет
Тревожно бьется под его манишкой.
Мне было лет пятнадцать, когда моя наставница спросила: "Ты часто читаешь Ахматову?" "Это кто?" - ответила я. Она не поверила, что я не знакома с творчеством Ахматовой, поскольку мой стиль письма стихотворений очень уж был похож. А я заинтересовалась, кто же эта такая, Анна Ахматова.
С тех пор томик стихов Ахматовой неизменно живет на тумбочке у моей кровати. Поменялись тумбочки и кровати, поменялись дома, в которых они стояли. Поменялись даже города, в которых находились дома с кроватями и тумбочками. Но неизменен синий томик стихов с пожелтевшими от времени закладками.
А на полслове кончился талант.
На полстранице умерло терпенье.
И ты теперь не Моцарт. не сальери,
Не гений, не трудяга, не гигант -
Почти никто. А, может, даже хуже.
И пушкинский не помогает дождь,
И ждут твоих шагов усталых лужи,
И пистолет заряжен...