Посреди заросшего бурьяном двора скрывалась старая песочница. Доски прямоугольной оградки, давно превратились в труху, а шляпа грибка, несколько лет назад снесенная сильным порывом налетевшего неизвестно откуда ветра, одиноко ржавела в стороне. Сюда давно уже никто не заглядывал, давно уже скорбную тишину данного места не нарушал звук человеческой речи. Лишь редкие вороны изредка с громким резким карканьем срывались с покатых крыш окружающих двор грязно-желтых пятиэтажек.
Как же давно он здесь не был. Казалось, целая вечность прошла с тех пор, как он рассказал им свою последнюю сказку, все еще наивно полагая, что ничего не потеряно, что, разбудив их воображение, можно вдохнуть в это место жизнь.
А они смотрели на него и смеялись, считая старым глупцом, любящим поиграть с молодыми душами. Да, были и те, кто внимал ему с интересом, но и их в итоге погребла под собой волна людской злобы.
Под левой ногой что-то хрустнуло. Он остановился и посмотрел вниз. Между желтовато-зелеными стеблями бурьяна белела длинная кость. Нога или рука - ему было безразлично. Он знал, что, если скосить всю сорную траву, взору откроются несколько десятков человеческих черепов тех, кто оставался здесь до последнего, считая это место роднее собственного дома.
Сломанные дети, так и не нашедшие себя; стервятники душ, упивающиеся страданиями других; одинокие сердца, требующие к себе исключительного внимания, - кто помнит теперь о них?
Не умея созидать ничего светлого, они заполнили двор мусором, смрад которого оттолкнул его. Они смеялись ему во след, сочиняя, как им казалось, замечательные оскорбления. Он тихо улыбнулся и ушел в тень, забирая у них свои сказки. Он поклялся, что никто из них больше не увидит ни одной. Но их больше нет...
А миры есть. Они создаются, это невозможно остановить. Но теперь эти миры лишь для тех, кто готов их принять.
Он так и не дошел до песочницы, где года-то все и началось. Прошлое должно оставаться в прошлом - нечего тормошить покойников...
#некто