Ночь. Зима. Мне лет 5 отроду. За окном, сквозь маленькою проталину на стекле автобуса, любуюсь пробегающим мимо заснеженным лесом, и, вдруг, рождается стихотворение! Спешу разделить свою радость: "Я стихотворение сочинила, послушай!: - читаю... В ответ получаю раздражение и слова, что плохо выдавать чужие стихи за свои. Я растеряна, не понимаю, как мое стихотворение может быть чужим. Мне становится очень стыдно. С того момента мой внутренний поэт умолк. Прошло 30 лет. Вечер. Возвращаемся домой с электрички. В голове роятся смешные строчки, я их ловлю, читаю, хихикаю. - Ты чего хихикаешь? - Да так. Строчки всякие в голове летают. - Что за строчки? - Да какие-то смешные. - Поделись? - Ох, если вспомню. Обычно, я их тут же забываю, но давай попробую. - читаю то, что ещё не ушло в небытие. - Здорово! А почему не записываешь? - Да кому это надо)))). Да и не успеваю я, беру ручку, а в голове уже пусто. - А ты в телефон записывай. Это удобно и быстро. Искренне удивляюсь. Даже
После этих слов мой внутренний писатель умолк на 30 лет.
24 января 202224 янв 2022
11
2 мин