Очередной человек, который пишет. В наше время пишут все. О себе, о жизни. Я долго думала стоит ли начинать что-то писать сюда и, если стоит, то о чём? Ну, наверное, о том, о чём получается? И о том, что во мне откликается.
Почему-то вспомнились подростковые дни, когда мир кажется жестоким и несправедливым, когда пугает буквально всё. Ну или просто я трусло. Ладно. Решусь сделать то, что не сделала двенадцать лет назад.
Каждый день открывается
Эта дверь.
Через которую можно пройти.
На свет маяка.
Но с того момента, в который я переступлю порог
Моя жизнь безвозвратно изменится.
Разве мне есть что терять?
Но я стою перед ней, боясь заглянуть внутрь.
Каждый день начинается одинаково.
Каждую ночь я разрываюсь.
Мне надо уйти.
Как же хочется верить.
Надеяться, что кто-то поймает за руку
И не даст сделать шаг через порог.
И только сердце тихо шепчет
И только оно знает, что никто не придёт.
Не остановит.
И я снова сижу перед дверью.
Пытаюсь верить в слова.
Когда-нибудь ветер примет меня.
И переведёт через длинный мост,
Который ждёт меня за дверью.
*мне интересна критика.
** это из подросткового. В моей современности только проза и ничего, кроме прозы.
