***
Поздним вечером возвращаюсь с работы домой. Последнее время часто приходится задерживаться на работе. Я менеджер по персоналу в кадровой фирме и занимаюсь приемом и увольнением мигрантов из бывших республик Советского Союза- Киргизии, Узбекистана, Таджикистана, Белоруссии, Армении. Проверяю наличие всех необходимых документов. Если все доки в порядке, то осуществляю прием на работу.
За день могу принять до 10-15 человек. Сколько людей, сколько судеб проходит через оформление мною на работу.
Вчера приходила одна гражданка одной бывшей республики, с большим трудом говорящая по-русски. Сначала я долго выясняла у нее место ее фактического проживания. На мой вопрос о нем она изо всех сил совала мне в руки документ о временной регистрации.
-Я понимаю, это место вашей официальной регистрации. А где вы фактически живете? По этому же адресу?, -в пятый раз пытаюсь выяснить правду.
С ужасом в больших карих глазах моя бывшая соотечественница смотрит на меня и, наконец, кажется, понимает меня!
-А! Да! Нэт! Я живу нэ там. Я живу другой адрес.
-Слава Богу! Говорите, я сама, вместо вас, впишу его в анкету
-Пиши. Сакт-Питрибурх, улиса Демона Бедного, дом ...., квартыр ... .
Замечательно! И чего только нет в Сакт-Питрибурхе! Надо предложить название какой-нибудь новой улице в Новостройках- улица Ангела Зажиточного... Почему нет?
-Вы устраиваетесь на работу мойщицей посуды в ресторан. У вас медицинская книжка имеется? Прививки пройдены все?,- спрашиваю я, пытаясь не улыбаться, вспоминая улицу Демона Бедного...
-Все есь! Тока писихатра еще нэ прошла!
Конечно, моя работа связана в основном с документами, но и с людьми тоже. Потому и люблю ее.
-Психиатр у вас пройден. Вот же отметка!- еле справляюсь с собой, чтобы не взорваться от смеха.
-Есь писихатр?,- в карих глазах неподдельная радость.
-Есь-есь! Все есь! Сидите и ждите меня, когда я подготовлю документы на прием...
А вот сегодня пришла женщина тоже из бывшей союзной республики. С медицинским образованием, с полным отсутствием акцента в хорошо поставленной русской речи. 20 лет стажа работы фельдшером в небольшом городке своей родины.
Здесь я принимаю ее оператором торгового зала в супермаркет...
Жизнь сложная штука сама по себе. Можно прожить 20, 30, 40, 50 лет, а потом бац, и буквально завтра разрушится все, что ты строил десятилетиями и ты начнешь в своей жизни все с начала...
В этих философских размышлениях я почти дошла до своей парадной. То есть как сказать. Не совсем своей. Я живу здесь с мужчиной, которого люблю. Его зовут Алексей. Вот уже полгода, как живу у него. В непонятном для себя статусе. Вроде бы любит меня. И говорил, что поженимся. А теперь молчит. И я молчу. Я девушка старорежимных правил и озвучивать эту тему сама не буду. Хотя мне не 20 лет. И номер с художественной самодеятельностью на тему разговоров, что любовь свободна и не зависит от штампа в паспорте, со мной не пройдет.
Я знаю точно, когда мужик любит- он женится. Не любит, но сейчас, временно, у него есть ты, он будет с тобой жить, параллельно подыскивая себе лучший вариант. И когда найдет, то бросит тебя не задумываясь, и мгновенно женится на той, которую любит... Женщин это тоже касается. Если считаешь, что расписываться с ним не обязательно, и уж тем более, родить от него, то где-то глубоко в душе ждешь того самого, на белом коне. Что, если он прискачет, щелкнет пальцем- замаячит ЗАГС, а ты замужем, надо разводиться, делиться, море дел.... Что, если принц не дождется и ускачет?...
Хотя. во все времена прогрессивная часть человечества- граждане до 30 лет, искренне верят, что это именно они изобрели любовь, секс, отношения, а институты брака не что иное, как пережиток их неумных родителей...
Ладно... Видимо, пришло время уйти мне...
-Девушка, предъявите ваши документы!
Я с трудом отрываюсь от своих невеселых мыслей, поднимаю глаза и вижу между собой и дверью моей парадной двух милиционеров. Пардон, полицейских.
-Здравствуйте! Капитан Николаев. Гражданка, предъявите, пожалуйста, ваши документы.
Судорожно вспоминаю, взяла ли я паспорт. Роюсь в сумке. Где -то я уже слышала о жалобе на отсутствие освещения в женских сумках... Так, косметичка, кошелек, мобильник, ключи от квартиры, конфеты "Мон шери" с виски внутри, квитанции об оплате коммуналки.... Ну где? А! Вот он! Достаю из сумки "дубликатом бесценного груза" и вручаю блюстителю порядка. "Читайте, завидуйте"-цитирую в голове Маяковского.
-Та-ак... Гражданка Узбекистана Султанбекова Джуманияз Аслан Кизи.
-Что? Что вы сказали?
Я,забываясь, что передо мной "вежливые люди", выхватываю у капитана Николаева свой паспорт и не верю своим глазам. Зеленая книжица. Латиницей написано: Sultanbekova Djumaniyaz Aslan Kisi. И моя физиономия на фото. Русская морда с синими глазами. Как так? Как такое может быть?!
- Доставайте весь пакет ваших документов, гражданка Султанбекова, -Николаев как то нехорошо смотрит на меня.
Я еще не пришла в себя от такого потрясения, судорожно роюсь в сумке, но там ничего больше нет! Я как никто другой знаю, что должно быть при себе у мигранта из ближнего зарубежья, приехавшего в Санкт-Петербург. Непросроченный патент с чеками, миграционная карта, регистрация, полис, СНИЛС, ИНН.
- У меня нет больше ничего,- пролепетала я.
-Так... Понятно...,- капитан нехорошо смотрит на меня
Земля уходит у меня из под ног. Коварный Николаев с усмешкой дьявола вместе с напарником подхватывают меня под руки и ведут к полицейской машине.
-Куда вы меня ведете?,- обреченно спрашиваю я.
-Мы вас будем депортировать! Прямо сейчас.
-Куда?,- слезы градом летят из моих глаз
-На вашу историческую Родину,- патетически восклицает капитан, - То есть по месту вашей прописки.
-А... Где я прописана?
-Согласно вашего паспорта: Республика Узбекистан, город Андижан, улица Ленина.
-А дальше? Дом? Квартира?
-Нет. У вас указана только улица Ленина. Вот туда мы вас и депортируем.
Перспектива очутиться в Андижане, на улице Ленина и еще и без знания узбекского языка просто кинжалом ударила меня в сердце.
-А нельзя меня депортировать в город Бузулук Оренбургской области?,- уже совсем без надежды спросила я.
-Нет!,- отрезал Николаев.- Бузулук есть город Российской федерации, в котором достойны проживать только граждане РФ.
Ватные ноги отказывались меня нести и два милиционера поволокли меня под руки к машине.
В этот момент к парадной подходит мой Леха. Вот он- мой Спаситель!
-Леша!,- закричала я. -Вот он, мужчина, с которым я живу,- обращаюсь я уже к полицейским.
-Минуточку. Гражданин, предъявите, пожалуйста, ваши документы, -обращается Николаев к Леше. Леша тут же достает свой паспорт.
-Та-ак,- проверяет Лехин паспорт мой мучитель, -Кулаев Алексей Николаевич... Прописка... Спасибо вам,- с видимым уважением говорит капитан Алексею,- А вот гражданка Узбекистана Султанбекова утверждает, что вы знакомы...
-Подождите минутку, это моя жена, то есть женщина, с которой я живу. Пасмурова Татьяна Геннадьевна. На каком основании вы ее задерживаете?
Николаев достает мой узбекский паспорт, который вдруг перестал быть зеленым и стал бардовым.
И там я- Пасмурова Татьяна Геннадьевна!
Боже мой! Я выхватила свой драгоценный паспорт из рук обалдевшего Николаева. Он бормотал какие-то извинения, но я уже влетела в парадную, Леха за мной.
Молча готовлю ужин. Перед глазами пролетает вся жизнь и что бы со мной было, если бы Леха не вмешался и меня депортировали на "мою историческую Родину"...
- В субботу пойдем в ЗАГС. Надеюсь в субботу ты не работаешь?
-Зачем?,- офигеваю от неожиданности я.
-Затем. Слишком часто мужики к тебе на улице пристают.
-Это полицейские. Они, как гинекологи, не мужики.
-Потому что я люблю тебя.