Хочешь? Иди и делай!
Художники, поэты, музыканты -талант. Либо деньги продюсеров. Резонно.
И вот хочу я петь. А что можно и спеть. Застолье, караоке, микрофон в руках, душа развернулась, эээх! И льётся заученный текст по экрану, да и плевать, что цвет букв не попадает в мою песню. Я ща сто пудово лучше Чигракова «18 берёз» спел. Красотища! Вот и на экране надпись: «Вы поёте великолепно». Беспристрастная техника врать не станет, зачем ей? А и кто бы спорил? Я сияю, я звезда. Однако, погреться в лучах славы удалось не долго.
Как жаль, что кто-то записал на видео эти песнопения с воодушевлённым выражением лица. После просмотра кавера на Чижа, мечты, о карьере певца разбились, о суровую реальность видео-протокола с места событий. Как китайский бампер на морозе. И слух, и голос, и харизма, но у другого организма. Хорошо хоть за недорого удалось уговорить держателя компромата не сливать в интернет. Хотя, говорят такие таланты тоже пользуются популярностью в сети.
Проходит несколько месяцев, и стыд за провал на сцене отдельно взятой квартиры, покрыт слоем пыли и почти не отсвечивает с полки несбывшихся мечт. И душа вновь требует искусства. Что ж не живётся спокойно то?
5 часов утра, темно, сквозь грязное стекло, стеснительно крадётся первый лучик осеннего робкого солнца. Да ёлы палы! Вот оно, вдохновение. Я ж художник. Да точно, я чётко вижу весь сюр бренного мира, всю схему Вселенского хаоса в пламени протуберанцев. Я ща вам нарисую, шо тот Кандинский. Возведу, как Хундертвассер. Где мои краски? Так, краска половая. Нет это рано, для Ню натурщики нужны. Где их в рань такую взять? Ну, карандаши можно. Ну вот, карандаш строительный, ну и углём ведь шедевры ваяют, простите пишут, и даже… не, не стоит об этом. Перфомансеры не простой народ, их или понять, что редко получается, либо простить и одеть в рубаху с длинным рукавом. Дабы стены не марали.
Всё, раскрывайся, затаённый в глубинах всех глубин моих гений. Выйди и блин вылейся на холст… в клетку.
Как я прекрасен? Кто б с меня портрет сейчас лепил, как не Урс Фишер? Я такой в задумчивой позе, с карандашом, размашистыми мазками покрываю холст эмоциями и гротеском, и замираю, и возношу взгляд очей своих к побелённым небесам, ища там вектор продолжения картины. Вот это да. Я творю.
Да! Да!
Как сказал бы Великий Николай Петрович Воронин: «Какая-то хрень». Похоже карандаш у меня не той системы. И право, не в руках же проблема. Руки то вот они -условно ровные.
А может плюнуть, может, нет и нет? Таланта то? Может, с ним и рождаются? Другие. Ведь как бывает, дитятко малое пластилином ли, по новым, дорогущим, гиперфлизевазелиновым обоям, ручной авторской росписи Мане с лазерной гравировкой, наинсталирует. Что прям, ах. Родители умиленно пускают слёзы радости, до крови прокусывая губы, в изумлении радостно орут внутрь души своей: « Гений!» или что-то типа того.
А я? А кто я? А может я тик-токер?...
А у вас бывают приступы творчества?