Записки заблудшего

В последнее время я стал очень мало писать... Не знаю, наверное именно это называют творческим кризисом. Каждый день, с момента, когда я просыпаюсь, и вплоть до моего погружения в сон, в моей голове беспокойным роем носятся тысячи идей, готовых воплотиться в жизнь на бумаге, но нет ни единой стоящей. Всё как-то слишком просто, и банально. Я почти перестал спать, в попытках ухватить ту самую мимолетную, но стоящую миллиона других историю. Историю способную покорить сердца. Историю способную создать мир, и разрушить его в одночасье. Историю, в которой хранится жизнь. Бескрайний космос смотрит на меня мириадами звёзд, и планет, а я в ответ смотрю на него, стараясь отыскать там то, что неподвластно времени и пространству, идею. Мысль несущую чувство. Одну маленькую, короткую, простую мысль. Мысль создающую историю, чтобы запечатлиться в ней навсегда. Однако космос молчит... Впрочем, как и я. Ни единой строки, ни слова, я не измарал ни одного листа за последние кажется тысячу лет. Можно подумать, что в этом нет ничего плохого, ведь я не обязан писать, и должен делать это лишь по своему желанию, однако это не так. Я чувствую физическую потребность в писательстве, нет в мире наркотика, столь манящего, как создание миров и вселенных. Нет в мире человека более прекрасного, или отвратительного, чем тот, которого я создал. Авторство, это нечто большее, чем просто слова и строки, образующие текст. Авторство это колдовство, магия слова, когда всё, что рождается в моей голове получает право на существование.

Ночами я вижу пещеры озаряемые светом полной луны, причудливо отражающимся от поверхности гротов. Сталактиты и сталагмиты невероятной величины, соседствующие со своими совсем крошечными ещё собратьями плотными рядами стоят вдоль стен. Капли конденсата эхом отдаются во мраке подземных царств, куда быть может никогда не попадёт ни одна живая душа.

Я вижу планеты с совершенно невообразимой растительностью, и населяющими их существами. Огромные жуки, с рогами, и лапами размером с подъемный кран гордо вышагивают по цветущим полям фиолетовых трав. Деревья, ствол которых то стелется по земле, то касается серебристых облаков даруют прохладу укрывая в своей тени.

Мне грезятся миры, в которых история пошла совсем иным путём, и технологии позволяют путешествовать, не делая и шага. Где люди общаются используя лишь мысль, а рекламные баннеры больше похожи на реальность, чем сама реальность.

Я видел рай, и ад. Видел Вальхаллу, и Асгард. Видел тысячи миров, но... Не видел ничего кроме белой бумаги, и чернил. И после этого всего, разве я имею право молчать? Разве мне позволительно не писать? Разве я готов на то, чтобы мир не увидел всех этих чудных мест и созданий? Не услышал этих историй, и не познакомился с моими героями? Если уж что-то и нужно этому миру, так это слово, это то, что спасёт их от казалось бы неминуемого конца, или дарует погибель, если не останется иного пути...

Итак, передо мной очередной белый лист, время- 03:34... Время рождения мира, и время смерти безмолвия.