Конец января. Праздники уже прошли. Время летит, оставляя все новые и новые дни в прошлом.
...Но для моего города самый важный праздник января наступает сегодня.
900 ДНЕЙ И НОЧЕЙ
Зима. Не могу согреться. Так холодно еще никогда не было. Укутавшись в куртку, сижу напротив буржуйки. Топить нельзя. В углу комнаты на кровати, накрытый одеялами и куртками, спит отец. Чуть правее него окно с крестом из газеты, а год назад мы с братиком вырезали большие белые снежинки и клеили их, украшали ватой, как снегом. Папа принес с рынка неподалеку большую пушистую елку, с антресоли достал коробку с игрушками(я с табурета до нее не могла дотянуться). Как изменилось все с тех дней... Братик давно не писал с фронта. Скоро мама придет, тогда и печку затопим, но лучше подождать сестренок с работы.
Папа умер. Дома никого не было. "Зачем же ты встал?" - закричала я, увидев, как он падает. На похороны меня не взяли. Сколотили гроб из фанеры, взятой с работы, и на санках везли на кладбище. Январь. Могильщику положено оплатить хлебом - такая теперь валюта, но он умер, не окончив работу.
Вечерний поквартирный обход и дежурство на крыше. Сброшенные немцами зажигалки взрываются не сразу, их нужно успеть потушить в песке. А на улице тает снег, становится все теплее, и руки уже не краснеют от ледяных ожогов, когда спускаюсь к Неве за водой. Да и мертвые люди смешались с ежедневной рутиной настолько, что проходишь уже не оглядываясь. Только от братика по-прежнему нет вестей. А сестренка устала, тоже на фронт ушла, радисткой. Меня пристроили на завод подработать. Чтобы дотянуться до станка, подставляю ящик. Соседка ниже этажом сошла с ума. Ее маленькая внучка умерла, и она тоже... с кастрюлей супа в руках.
За окном темно, и дома так тихо. Редкие минуты можно застать такими. Лишь стук метронома нарушает тихую ночь. Пока он отбивает свой такт, город живет.
Закрывая глаза, я загадываю желание.
Скоро война закончится.
Наступила весна.
Это история моей бабушки - Филипповой Веры Егоровны. Во время войны она была подростком. Я описала ее жизнь, облачив в художественный рассказ. Мама и 5 дочек пережили войну, отец умер от голода, брат пропал без вести. Бабушка рассказывала, что однажды к ним приходил молодой человек, назвавшийся сослуживцем, и сказал, что брат подорвался на мине. Но бабушка никогда не говорила, что он погиб. Наверное, так было проще.
