Дашке звоню не один раз, а она все занята. Роет норы в снегу на даче.
Потом слышу по телефону ее резкий, гремучий, какой- то очень насыщенный голос и радуюсь. Наконец!!!
Но мне говорят: " Пришла. Принесла пуговицу от пальто, которая оборвалась при рытьё норы и ушла..."
Потом, наконец мне звонят и сразу я слышу ее ртутный ,черный голос.
Вы знаете, что голоса бывают разные. Розовые, как зоря, приглушённые и сдержанные, как пламя свечи, фиолетовые, как тени на снегу, и черные, как осетриная икра, или антрацит. У Дашки такой антрацитовый голос.
Она и вся в свои пять лет такая насыщенная, маленькая, ломкая, смешная, похожая на ёжика, собравшегося в комок и скачущего по траве, по лестнице, по комнате, по лесам и полям.
Она здоровается со мной и сразу смеётся.
Потому что знает ,что я хочу ее слышать и люблю почему- то ее - Дашку.
Она говорит мне о вырытой норе.
У нее всегда все определенно.
Если я спрашиваю ее : "Как в норе?" Тепло?"
Она мне отвечает резко: " Нет!"
Хотя мне в моем детстве казалось,что в снежных норах всегда тепло, я даже спать там собиралась. Ещё мне казалось, что потолок в них розовый с перламутром, а стены голубые.
А у Дашки все на контрастах.
Я спрашиваю: " А глубокая ли нора?"
Она отвечает: " Глубокая."
Я представляю, как она вырыла ее и лежит внутри и ковыряет пальцем ледяную стену, или сосет сосульку.
В норе ее никто не достанет.
Потом мы с ней поговорили о том, как сегодня к ним на дачу приходили лоси.
Дача у них последняя, дальше на много километров болота, болота, болота. Черника...И розовые сосны...
Дашка мне поведала,что лоси были без рогов.
Я ей сказала, что, наверно, они сбросили старые, а новые ещё не выросли.
Дашка предположила, что они у них на пластилине. А потом мы с ней придумали ,что у волков, которые непременно ходят сзади лосей, хвосты на завязочках.
А ей рассказала,что я нашла позапозапрошлым летом лосиные рога на дальних островах в нашем болоте.
Мы живём в Тверской области и Дашка в Тверской.
А в Тверской что? Леса, да болота...Леса, да болота...
На одном из таких островов я нашла рога. Лосиные. Замусоленные дождями, с зелёными прожилками плесени на них. Небольшие такие рога. Наверно, маленького такого лося...
Такой, какой Дашке подходит.
Острова эти далёкие, далёкие, на самом краю болота, за Черным ручьем, там, где грибы хоть косой коси, там, где на высоких буграх растет по пояс трава, и сосны вонзают свои макушки в самое небо. Там и ходят лоси, бороздя своими рогами розовую мглу.
Я сказала об этом Дашке. Она немного подумала...
Потом спросила: " А ты мне это покажешь?"
Я сказала: " Покажу..."
А ещё она хотела бы посмотреть, как в разрушенных домах живут вездесущие мальчишки и прячут там свои клады.
Это тоже рассказала ей я. Придумала, наверно. А может и нет.
Для меня это очевидно. А для других нет...
Но Дашка верит.
И поэтому я ей все покажу и расскажу, когда она ко мне приедет.
Я очень жду ее...Девочку с таким насыщенным, ртутным голосом, худенькую, как кузнечик, колючую, как еж...
Читайте...