Мой последний рабочий день в этом году заканчивался. Я сидел у монитора ноутбука в своём офисе и заканчивал заполнять папки на рабочем столе. Охранник давно ушёл. Я последний в офисе, за исключением хомяка директора, выползающего на вечернюю пробежку в колесе. На часах 11. Голова раскалывается. Ужаснейшее желание прилечь на клавиатуру и просто заснуть. Что в скором времени и получилось.
Я очнулся в странном помещении. Это не был мой офис, даже не походил ни на одно из мест, где я побывал в долгих командировках. Я огляделся, тут же в голове возникли вопросы: «кто я? Где я? Как я сюда попал? Да и вообще, что за дурацкие командировки?»
При мне был портфель. Я решил осмотреть его содержимое. Тут же мне на глаза попалась небольшая книжечка: «Российская Федерация» «Паспорт».
Открыв, тут же мне на глаза бросилась надпись: «Орлов Григорий Михайлович, 28.03.1989». В голову стали лезть воспоминания о последних событиях.
«Как же так? Как такое могло случиться? Нет, этого не может быть. Это сон, просто сон». Я стал щипать себя, чесать руки, ноги шею, даже пару раз ударился головой об стену. Но все было тщетно. Только боль сопутствовала этим действиям. Стены были обклеены желтыми обоями, нагонявшими тоску. Затхлый ковровый пол был не лучше. Шум люминесцентных ламп бил по ушам. Я решил осмотреть место, где я очнулся, никаких следов, вообще ничего.. . Самое странное, не было никакой мебели. Тут мне в голову пришла просто замечательная идея: дозвониться до кого-то. Я достал телефон, он вот вот должен был разрядиться, я набрал номер мамы. Чёрт! Связи нет! Что-то буквально кричало во мне, что от сюда живым я не выберусь. Опершись на стенку, я стал вспоминать, только слепящие глаза лампы, обои, окрашенные в цвет охры, иногда переходящие в чисто желтый с зеленоватыми узорами, ковры, пахнущие ветхими подъездами Арбата, окружали меня. Воспоминания об этой замечательной улице у меня были всегда тёплыми. Там я часто обедал на перерыве, гулял, любовался статуями. Да что там! Там я познакомился с первой любовью, впервые поцеловался, правда, в 25 лет. В детстве меня покалечили, я не был красив, ростом тоже не выдался. В 10 лет у меня стало стремительно падать зрение. К 20 годам у меня было -15. Помню, там я нашёл объявление на свою первою работу пусть зарплата была копейки, но там у меня были друзья, настоящие. К 30 годам я уже работал в своём офисе, моя компания распалась, все нашли более хорошую работу, каждый считал себя лучше другого. Я был среди них посмешищем, я был неказист, занимал небольшую должность. Работа тоже была не сахар, каждый считал должным пошутить у меня за спиной. Часто у меня из зарплаты вычитали косяки рабочих. Но на их просьбы я не мог сказать нет, у меня было много причин для этого: могли начать относиться ещё хуже, да и в конце концов, просто уволить. А теперь я здесь, у меня нет никакого выхода, как просто проследовать вглубь коридоров, состоящих из этих комнат. Поворот за поворотом мне на глаза бросались эти желтые стены. Я шёл все дальше и дальше, ничего нового не было. Изредка попадались ободранные куски обоев и перегоревшие лампы. Я присел. Задумался о чем-то незначительном, шум ламп убаюкивал. Я не знаю, сколько времени я тут. Но мое желание задремать пересилило мои размышления. Сам, не заметив того, я закрыл глаза и провалился в царство Морфея.