У каждого свой трамплин.
Я стою перед ним, и боюсь прыгнуть.
Столько уже написано, и не опубликовано, столько планов, мыслей, идей.
Я начинаю разгон. Но вмешиваются мысли: А будут ли аплодисменты, получу ли приз. А вдруг вместо хвалебных речей в меня полетят гнилые помидоры и тухлые яйца?!
И вместо того, чтобы лететь к трамплину...а там, будь что будет! Начинаю осматриваться по сторонам. Стоят ли зрители, хлопают ли бурно в ладоши мне. Или готовятся кидать в меня чем-то неароматным.
Высматриваю приз. Ещё не доехав, не докатившись, не долетев до точки взлета.
И падаю на пятачок. Просто падаю. Не заметив маленького бугорка, наметенного вихрями моих мыслей.
Встаю, говоря себе, что больше и пробовать не стану. Но проходит испуг. И я начинаю снова. Чтобы повторить те же ошибки.
И вновь лежу на земле.
У тебя семья, которая давно уже перестала быть семьей, потому что кончилась любовь. А семья - это всегда в первую очередь любовь. Не та, что с конфетами, букетами, и поцелуями на последних рядах в кинозале. Нет, любовь – это когда ты усталая, он вымотанный. Но ты радостно улыбаешься ему, входящему в дверь, целуешь, не дожидаясь пока он отмоет руки от мазута, и наливаешь чай.
А он в свободную минутку готовит тебе сюрприз. Сам, своими руками. И ты знаешь, что если разбудишь его ночью, потому что тебе вдруг стало нехорошо, он без слов сделает всё, что нужно для твоего хорошо. И так спустя все долгие годы, мелкие и крупные семейные проблемы. И поседевшие у вас обоих виски.
И ты тоже мечтаешь о такой любви. Чтобы чашка чая, плечо рядом, и тепло всегда.
И это твой трамплин.
Но ты разгоняешься, и смотришь по сторонам, а что люди скажут, а как же я без...да найду ли кого-то ещё. Стерпится, слюбится.
Не стерпится. Не слюбится.
Ты разгоняешься, чтобы прыгнуть в никуда. А может быть туда, где тебя ждет и надеется на встречу истинно твое сердце. То, которое будет биться так, как будто оно стучит в твоей груди.
Но падаешь на пятачке. Не взлететь. Страшно. А вдруг не получится?! Лучше уж так...пусть жестко, тесно, плохо. Зато привычно и не надо никуда взлетать.
А у тебя работа, которая не просто надоела, огазла, как говорят у нас в глубинке до протертых дыр в душе. Да и бюджет тоже смешит такими же дырами.
И ты подходишь к своему трамплину. Разгоняешься. И гоняешь мысли:
А что там получится? А вдруг ещё меньше и теснее? Отсюда уйду, и там не выйдет...А у меня кредит, ипотека, дети, старая ржавая машина.
И ты тоже падаешь на пятачке. Ты споткнулся о маленькие, такие незаметные кочечки, навалившиеся на твою взлетную полосу.
И так раз за разом.
И мы говорим себе, что в следующий раз мы будем точно смотреть только на цель, думать только о цели, и мы взлетим...
Но продолжаем думать так же, как и в те, первые и постоянные разы.
У каждого свой трамплин.
И я беру разгон. Я точно прыгну в этот раз. Я прыгаю. И будь, что будет!
Мне надоел пятачок! А вам?