Короче, не получилось у меня в 2022-м, как получилось у незабвенного Сергея Александровича в 1924-м: не признали во мне "великого поэта", хотя, видит Бог, я очень старалась (творить).
Скоро истекут сутки, как я хожу по родной, заметенной по макушку, земле. Вдыхаю чистый, не отравленный промышленными выхлопами, воздух. Машу одиноким собакам, шеи которых не знают, что такое ошейник. И, в общем-то, и рада бы погрустить о былом, только не получается. Спросите, почему? Потому что меня закрутило во временную спираль и выплюнуло в городе, с которым сегодня меня связывает только то, что я здесь родилась и здесь родительский дом.
Сарапул - заселение территории, если верить Википедии, началось во 3-2 тысячелетии до н.э. С 1579-го - село Вознесенское. С 1780 - город.
Разумеется, ностальгировала! Еще в самолете мечтала о том, как сразу же, как повидаюсь с семьей, помчусь в музей! Потом - фотографировать Детский парк, через который бегала на танцы в ближайший ДК. А еще до этого - крутилась на дореволюционных "гигантских шагах" (кто не в курсе, это такой аттракцион, когда на верхушку вкопанного в землю столба (или ствола мощного дерева) надевают металлическое подвижное кольцо, к которому привязаны корабельные канаты; хватаешься за этот канат, разбегаешься, поджимаешь ноги и - летишь!). Там я получила третье в послужном списке сотрясение мозга. Аккурат 3 сентября 1976-го.
Но войдя на территорию парка (которому, на минуточку, почти 150 лет), не узнала вообще ничего. Изуродованная нелепыми постройками площадка. И две снежные бабы, которые "ликом страшны". На этом - всё.
Безусловно, порадовала Дача Башенина! Хотя я за полвека привыкла к ней настолько, что уже не замечаю ее красоту, которой...113 лет! В 1972-м моя семья переехала в этот - Дачный - микрорайон.
Но я все же зашла внутрь, в предвкушении застать на местах своих бывших коллег (когда-то я работала в Музее Истории и Культуры Среднего Прикамья, в художественно-выставочном отделе), но не повезло. Зато повезло увидеть "наше сарапульское всё" - растиражированных во всех образах и подобиях "рыжих девочек", которые с легкого пера писательницы Лидии Будогосской, которая училась в местной женской гимназии (нынешняя школа №15), стали своеобразным символом города, потеснив кавалерист-девицу Надежду Дурову (кто не знает, погуглите).
А еще я считала (по глупости, разумеется), что только я произнесу волшебные слова "Я - Юлия Надеждинская", то охранники музея расплывутся в улыбке и скажут, мол, как же, как же, знаем, наслышаны. Вы, кажется, журналистом работали? Поправьте, если ошибаемся.
А я отвечу, дескать, и не только им. Я еще и книжки писала и пишу. Мы обнимемся, невзирая на маски, и я пройду к "своим".
А вместо этого услышала, мол, вам сказали, где стоять (или сидеть), вот там и стойте. И не надо мямлить, дескать, я о вас пишу. Знаем мы вас!
Но я ни на кого не обиделась, правда. Потому что "нет таких крепостей", которых не брали бы большевики". А с моим упорством можно своротить не только каменные стены. Я еще обязательно напишу и про музей, и про разрушенные когда-то купеческие дома, и про свое детство, которое было благополучным настолько, что иммунитета против абсурда современного мира мне хватает до сих пор.
И про "рыжую девочку" Еву Кюн тоже напишу. Хотя бы потому, что в той же гимназии училась (уже в наше время) моя младшая сестра.
И, возможно, верну себе - хотя бы в памяти! - мой родной город. Тот, в котором я родилась и выросла. Потому что нынешний, непонятный моему уму, я не узнаю. Простите меня, соотечественники. (Зато правда).
С любовью. Юля.
