Кто-нибудь видел #творчество в лицо? Видел его физическую фактуру со всем комплексом ощущений, чувств, физиологических процессов? Кто может написать потрет творчества в полный рост? Передать внутреннюю динамику его реакций? Порой даже сдержанность не сможет удержать то, что выдают кожные покровы, руки, легкая мимика, взгляд...
Однажды я спросил знакомую художницу, сможет ли она написать мой портрет, который бы отразил максимально много. Она ответила тем, что я даже предположить не смог:
- Да могу. Ты знаешь я даже сфотографировать тебя смогу, и там ты будешь не плоскостным, а довольно выпуклым, характерным. Для этого нужен твой фон, твой природный фон. Вопрос - где одновременно взять скалы, чистое небо, а внизу апокалипсис. А потом она рассмеялась.
Собственно она всегда смеется, подтрунивает и хулиганит.
Потом она сказала:
- Хочешь, я покажу два рисунка. Один - это ты, так как я себе тебя представляю. А другой - это я, после завершения работы над твоим образом.
Мне было чертовски любопытно...
Себя я увидел в виде некой стилизации, эНтакой сборной солянки, и не могу сказать, что мне это понравилось. Хотя ей удалось ухватить то, чем я был на самом деле. Тайное она вытащила наружу. Я нехорошо ухмыльнулся и попросил показать второй рисунок.
Вторым рисунком оказалась немыслимая "каляболя", в ней проглядывала омертвелая тень, вернее замороженный силуэт почти мертвого женского тела. От этого рисунка я сам чуть не вымер. В ужасе я спросил:
- Что это?
- Это я, вернее самочувствие моего творчества, вдохновленного целью написать твой портрет. Таким оно стало после окончания работы. Скажи, а когда ты пишешь строки, строфы, какой портрет твоего творчества? Радостный?
Я ничего не ответил. Помню, что молча ушел. Художница умела меня озадачивать тем, что не вмещается в мой собственный #кругозор.
Независимость чужих взглядов, полномасштабность собственного мнения - самая интересная штука на свете.
Буквально несколько лет тому назад я проживал довольно жаркую зиму. Она была засушливой и бесконечно пыльной. Я мечтал о снеге, грезил своим старым домом. Тогда мне и рассказали удивительную притчу о душе поэта. В тот момент ее смысл я не очень уловил и понял вот сейчас.
В древней стране окруженной пустынями люди жили не просто плохо, но и в вечном страхе. Правитель за малейшую провинность казнил любого. Быть недовольным было смертельно опасно. Поэты этой страны были приближенными к царственной особе, потому как он был человеком разносторонним и любил искусство. Изящные формы языка его волновали больше всего, он называл их архитектурой души, а моноримы (смысловые эстетические единицы стихосложения) - кирпичиками. Поэтов взращивали во дворце как элитных породистых животных и натаскивали творить паутину замысловатых касыдов, которые были необыкновенно красивы и безжизненны.
Очень правильное #искусство - искусственно.
Однажды с охоты правитель привез юношу, он был исхудавшим и обезвоженным. Звали его Мехксет. Он писал совершенно другие #стихи. Они лились прохладной водой, играли цветами радуги и были необыкновенными. Слова отображали правду?
Мотылек - #душа цветка, пьющий соки из основы, ты же знаешь - смерть близка, корни лепесткам - оковы. Не земля творит нектар, это солнца нежный дар. И вспорхнувший мотылек, растревожит лепесток, тот расправит крылья, а умрет в бессилии. Кто души услышит зов, оторвется от оков, но душой не станет. Всех нас небо манит. Как же много мотыльков раскидало лепестков, что земля алеет. Всяк здесь онемеет. Души, души - вот тела... Лепесток душа звала, хрупкости не знала. Одинокой стала.
(Это перевод).
А потом во дворце захотели слушать только молодого поэта. Зависть страшная штука. Она плетет не только интриги, она придумывает самые изощренные наказания для неопытных. Его братья по перу пригласили юношу на каznь. Собственно каzni как таковой не было, была арена и десяток изголодавшихся львов. А потом Мехксета стали видеть в городе, по окраинам, на базаре. Всегда задумчивым и молчаливым он ходил среди обычных людей, всматривался в изможденные лица. Правитель думал, что он болен, а он писал по ночам. С каждым днем он становился бледнее, увядал. Почти мертвым его нашли над законченной поэмой. Ее содержание тоже было правдивым и описывало людские лица - множество очень точных портретов. Все были узнаваемы. Правитель был взбешен.
По его приказу юношу принесли на площадь, он казался мертвым от бледности. Тело его было настолько холодным, что стыл дневной воздух. Ухмыльнувшись, безжалостный властелин промолвил: "Согрейте его огнем, может проснется". Мехксет проснулся... Люди видели, как его бледная тень вышла из костра и исчезла пылью пустыни.
С тех пор цену поэзии в жарких странах измеряют бледностью и холодом тела. Ценнее та, от которой холодеют все. Говорят, что в этот момент душа Мехксета смотрит всем в глаза, не зовет за собой, а леденит пространство.
Замерзли пальцы. Тремор.
- Как же много мотыльков раскидало лепестков, что земля алеет. Всяк здесь онемеет...
Творчество растрачивает жизнь. Гасит огонь. Оно притягательно, душа тянется к нему, потому что бессмертна? Бедное тело, ему ли бескрылому поспеть за душой. Если написано настоящее, тебя практически нет. Ты не просто холодный, ты мертвенно холодный. Потому что в слово вложена часть твоей жизни.
Я вдруг вспомнил, что только один раз говорил как Мехксет - о "небесной лодке". Если бы я попробовал нарисовать портрет творчества той ночи, он был бы похож на замороженный силуэт солдата, который не смог оттаять в пламени костра...
А далее строфы - как обычные #касыды, вязь из метафор и рифм, они всего лишь поясняют известный опыт.
Возможен ли озноб от слов?
И можно ль словом прикоснуться
Возможно ли от слов «проснуться»,
Чтобы проникнуть в суть миров
Из чувств и судеб разных душ
Готовых слушать и внимать,
И благодарно принимать
Идею, мысль,
не хлеб,
не куш?
Свечой горят слова порой,
Трепещут, что-то освещают,
К чему-то важному взывают,
Беседуют с самой судьбой.
Другие, – тайные слова, –
Чуть слышно шепчут, шепот тих,
Он как прочувствованный стих,
Где нежностью плывет строфа.
Есть хлесткие – удар кнутом,
Как оторопь от боли жгучей
И всё сожмется от беззвучий,
А возродится
под крестом.
И есть пустышки, не слова,
Одеты просто по погоде,
Порой со вкусом и по моде,
Да суть – мирская суета.
Сгорает слово. Всё горит.
Любое, даже ледяное,
Но дольше всех лишь то искрит,
В котором дух не успокоен.
И если слово как озноб,
А разум от него пылает,
Душа притихшая внимает
И подставляет слову лоб.
И понимая ощущенья
От колдовства, что слово дарит,
Душа и буквы не исправит,
Чтоб сохранить прикосновенье…
Еще хотел сказать, чту нужно писать. Важен не портрет творчества, речь - это портрет человека.
Комментарии для всех.
Заходите на чашку кофе.
#современная поэзия #современная проза #мудрая притча #поэты и поэзия