Он в тумане лежит. Протекают недели. Только взгляд освещает больное чело...
Смерть давно караулит у мятой постели. А теперь забирает его самого...
И не страшен ему уже лик Её бледный. Чёрный саван давно уж ему принесён...
Не пугает и голос чеканный и медный. Безразличен и Ей его прерванный стон...
В полумраке ночном он за Ней наблюдает. Как сидит Она боком и смотрит в окно.
А Она лишь тогда глаз с него не спускает, когда в бреде горящем ему всё равно...
А сегодня они повстречались глазами: его огненный взгляд и холодный - Её.
Пересохшие губы как будто сказали: "Разве смерть забирает кого-то живьём..."
И увидев борьбу в несмиряемом сердце, Она вновь отвернётся и смотрит в окно.
Лишь в бреду допустимо рассматривать Смерти. Лишь тогда, когда будет ему всё равно...
И сегодня спросил он Её в полумраке: "Расскажи про Себя... Приоткрой Тайну мне...
Брось, как кость, умирающей ныне собаке... Как верёвку спускают тому, кто на дне...
И утешь мою душу Своим откровеньем!... Ты же видишь, как больно сейчас уходить!...
Приоткрой Тайну Тайн, скрасив смерти мгновенье... Чтоб, утешившись Знаньем, смог я жизнь отпустить..."
Удивленье не скрывши, Смерть вдруг улыбнулась... Интересно кому-то знать Смерти житьё!...
И сказала: "Ну что ж..." И опять отвернулась: он и жить всё хотел, и забавил Её.
"Если б знали вы, люди, сколько Мне поколений... И как верно Я Службу доныне несу...
Если б слышали тех, кто стоят на коленях, ожидая, что их от страданий спасу...
Если б видели вы, как сквозь тёмные ночи Я к кому-то не шла, хоть он плакал и звал...
Не всегда Я иду к тем, кто Смерти захочет. Избегаю, порой, кто Меня заказал.
Но люблю приходить к тем, кто жизнь обожает, этой страстной любовью во Мне ревность будя...
Мне забавней до тех, кто и не ожидает... Знать не хочет Меня, как малое дитя.
И тогда, - красоту Мою точно отметит тот поэт и художник, что будет сражён.
Ведь Шедевры Искусства, разве ты не заметил? -поражают тогда, когда смерти есть сон...
Посмотри, как украсил Мой образ Искусство, если кто-то Меня в свои строчки вписал!
Как в момент поднимает Мой образ те чувства, ради коих влюблённый и жизнь-то отдал...
И как с ревностью Я хорошо сочетаюсь... И как месть благородна в объятьях Моих!
Если б Я не убила героев, хоть каюсь, Мне скажите: вы так же любили бы их?...
Взять, к примеру хотя бы, Ромео с Джульеттой: если б Я не пришла - то б была - не любовь...
Если б жили они вместе долго на свете - стали б вы то читать, не устав, вновь и вновь?...
А Отелло, когда бы простил Дездемону, был бы нужен кому-то, хочу я спросить?
Совершенство в Искусстве соблюдает Законы! Без меня - театралам не угодить...
Только Смерть подаёт действо острым на блюде! Только Смертью утешатся ваши сердца!
Разве Я виновата, о странные люди, что в Шедеврах Искусства смертям нет конца!?...
Без Меня вы не можете, дело - такое... Только Я шевелю остроту ваших чувств.
Я люблю находиться, где борются Двое... Украшаются Мною и Люди Искусств!"....
..."Всё... довольно... я понял... Спасибо за это... Всё ж отраду мне в сердце внести Ты смогла...
Я в Тебе рассмотрел и прекрасное где-то.... В утешении поникнет моя голова"....