Сразу после исполнения «Перелетных птиц» саксофонист, что концерт посвящается 100-летию ВЛКСМ. После композиции на «Мелодию» Арно Бабаджаняна мы узнали, что концерт еще и анти санкционный.
Короче, после произнесенного ведущим термина «Импортозамещение», встает дама с волевым подбородком, из слушателей, бросает на пол свой iPhon и каблуком раздавливает его, как мерзкую тварь, под восторженные возгласы присутствующих, которые повторяют со своими смартфонами то же самое. При этом, раздавливаемые издают какой-то невыносимый стон и смердящий запах.
Вышли на улицу. А там. Темень, дождь, грязь. Какой-то человек разбивал о стену дома хороший Rover, причем, с открытыми дверями. Отъедет, газ и в стену, и так снова и снова. Пока двери не отпали. Оказалось, это сам хозяин. Водитель проезжавшей маршрутки Hyundai под одобрительные выкрики пассажиров выломал монтировкой свою дверцу и смачно выругался.
Тут смотрю, все начинают снимать свою одежду, понимаю, импортную и бросают в откуда-то взявшийся костер. А у меня-то трусы турецкие, штаны и рубаха, настоящая Италия, куртка Германская, а туфли – вот забыл чьи. У Михаила Булгакова раздевание устроил Воланд, а тут – сами. В ужасе бегу голым, в одних носках, домой, спрятаться, а ноги не несут. Просыпаюсь, в холодном поту. Ха. Так это же сон. Переворачиваюсь на другой бок и дальше спать.
Опять. «Импортозамещение». Выходим на улицу. Мужик разбивает Rover, та же маршрутка. Все голые. Но, никаких непристойностей. Владелец крутой Mercedes с умиленной улыбкой подсказывает слабые места конструкции дамам, и те изящно владея своими прелестями забивают бедную авто камнями. В ужасе бегу голым, в носках, домой, спрятаться, а ноги не несут. Просыпаюсь. Сон. Переворачиваюсь и дальше спать.
Опять. «Импортозамещение». Все то же самое. Но! Саксофонист разгибает инструмент, разбрасывает детали и те, вращаясь, улетают в космос. Туда же улетают и детали, разбиваемой барабанщиком ударной установки. А за ними туда же улетают обломки акустического без ладового баса. Пианист носит, голый, ведрами воду и выливает ее в новенький концертный полно октавный рояль, а тот бегает по кругу на трех ногах по сцене, пытаясь взлететь, как раненный гусь. Клавиши уже превратились в белых и черных червей, вместо струн морские змеи и мурены. Домой, голый, ноги, сон, просыпаюсь, спать.
Домой. Голый. Открываю дверь. Пустота. Под ногами обрыв, улицы нет, но висят в воздухе дома. Странные какие-то. Какой без крыши, какой без окон, цветы на подоконниках, какая-то мебель. Людей нигде нет. Машин нет. Падаю, сейчас разобьюсь. Лечу, парю над бездной. Благодаря чему? Сон, просыпаюсь, спать.
Запах серы. Груда ржавых Москвичей, Жигулей и прочих представителей отечественного автопрома. Вдруг, Запорожец, мигает подфарниками. Зовет меня. Руля нет, дверей нет, двигателя нет, колес нет, ничего нет, одна привязанная веревками табуретка. Сажусь. Чудо, начинаем двигаться. И стремительно летим вверх. Запорожец выбрасывает меня. Падаю, сейчас разобьюсь. Лечу, парю над бездной. Благодаря чему? Удар! Обо что? Сон, просыпаюсь, спать.
Падаю, сейчас разобьюсь. Лечу. Тени или люди? В лохмотьях. Без глаз и ушей. Одни рты и носы. А где волосы? Дикий хохот. Врезаюсь в это. Запах серы и сильно пережаренного масла животного происхождения. Кошмар, ужас, холодный пот, волосы шевелятся на спине и встают дыбом в других местах. Суровые лица. Задыхаюсь! Просыпаюсь! Ура! Это приснилось! Открываю глаза. Что это? Частично дома нет. Ни простыней, ни подушек, ни лампочек, ни люстры. Матрац отечественный и кровать, которую сделал сам - есть. Жена есть – значит наша. Гвозди, видимо, отечественные попались, висят в воздухе. И сайдинг есть! Черти, подсунули наш, а платил-то за канадский. Ондулин исчез, а покупал, как наш. На мне грязные носки и носовой платок узелками привязан к мужскому началу, вроде, фигового листка. Носовой платок и носки скорее белорусские. Наверное, Батька еще не успел санкции объявить. Ура!!! Так я, оказывается, не совсем голым был.
Ставьте лайки и подписывайтесь на канал!
Ссылка на мой канал
https://zen.yandex.ru/id/5e0a5a0778125e00b1ea1832