Запись #1 В детстве никто не услышит твой крик

Детство, детство, ты куда спешишь...Ненавижу эту песню. Наверное, потому что мое детство не просто спешило от меня избавиться, а прямо таки прыгнуло в ракету и умчалось от меня в глубины холодного космоса, настолько далеко насколько это возможно.

Середина 90-х, поселок городского типа. Работы нет Конечно, будучи шестилетним пацаном я этого не понимал, но ощущал в полной мере. Часть взрослого населения пьет, часть торчит. Та часть, которая не пьет и не торчит еще не умеет писать и считать.

Алкоголь и вещества поставляли одни и те же люди. Хотя людьми их назвать язык не поворачивается. Это были цыгане, непонятно откуда взявшиеся в таком количестве в ПГТ.

Отец принадлежал в той части населения, которая пила. Все деньги, которые каким-то волшебным образом оказывались дома, относились цыганам. Однажды, когда, мать куда-то уехала, отец потащил меня к ним. Видимо, он был очень ответственным и не хотел оставлять меня одного в доме.

Я очень хорошо помню тот дом. Куча народа внутри, дым, ор. Натуральная дансе макабре. И отец, который, сначала пьет, а потом отрубается прямо там. Я очень хорошо помню как мне было страшно и как я плакал, ведь я думал, что отец умер. А еще я помню как какой-то цыганенок принес мне табуретку. Детскую такую, с синей фанерной крышкой и мышью, нарисованной на ней.

Вообще, отец, как человек общительный, имел много друзей, с которыми можно прибухнуть. И часто таскал меня к ним. Одним из таких друзей был дядя Гена. У дяди Гены не было жены, но был сын, примерно моего возраста, с которым я играл.

Однажды, я спросил пойдем ли мы к дяде Гене и отец ответил, что дядя Гена пьяный сгорел в доме вместе с сыном.

После этого, будучи маленьким ничего непонимающим ребенком, каждый раз видя отца в отключке и я сидел и ждал когда мы сгорим.