Я не знала... И никто из вас не знает... Три дня разношу пенсии. Почта - это не только газеты и письма. Пенсии - это заходить в дома. И видеть... Я, правда, не знала... Теперь не знаю - как дальше жаловаться на свою (как мне казалось) тяжёлую жизнь... Есть дом. Ну да, не вилла в Ницце, просто дом. Старенький, заметенный снегом. Во дворе сушится детское белье. В конуре собака дремлет. Если пройти мимо, лишь бросить газету в почтовый ящик, можно сохранить эту иллюзию. А можно зайти... За фасадом - ничего... В прямом смысле... В открытую дверь видно разваленную печь, обрушенный потолок. Мусор. Нет - остатки жизни. Рваные детские башмаки, игрушки. Поломанный диван, на стенах картины в плесени. Здесь жили люди, семья. Я пыталась попасть в этот дом три раза. Мне показалось - я очутилась в фильме ужасов (там где нора чудовища притворяется порядочным коттеджем). Зашла и вышла. Зашла и вышла. Дверь в стене заметила не сразу. Внутри... Разницы от "снаружи" нет. Три маленьких человека и дед