Ночь. Темный лес. Шорохи и звуки. Где-то слышен глухой хохот филина. Жутко и хочется бежать со всех ног.
“Это начало истории не для меня!”,- сказал бы кто-то, а мы продолжаем.
Скрипит снег. Снег везде: под ногами и на верхушках кустарников, украшает ели и укутывает землю. Снег дает возможность не утонуть во тьме леса.
“Что за чушь!”, - сказал бы кто-то, а мы продолжаем.
Тишина леса, ритмичное уханье, фили….
“Да хватит уже ходить вокруг да около!”, - сказали бы те, чье терпение указало нам на дверь. А мы продолжаем.
На чем мы остановились? Ах, да! Тишина леса, ритмичное уханье, фили….
“Вы повторяетесь! Как это пошло и вторично! Ничего нового придумать не могут!”,- скажут ценители прекрасного, умудренные опытом. И покинут нас.
Да что ж это такое! Попробуем вернуться к нашему рассказу. О чем он у нас там был. Кажется был лес, были звери, а нет - птицы. Точно! Филин. Ухал, наводил жути на лес. Кажется, был еще снег. И ночь. С аптекой и фонарем? Какие аптека и фонарь! Мы же в лесу. Похоже, мы потерялись в этом лесу, а все слушатели разошлись. Вот и рассказу конец.