Сколько уже, этих стенаний ребята, что все проходит мимо нас. "Надо собираться, организовываться, протестовать, то, се". Проходит электронная рябь в эфире, щелк, щелк, и ...ничего не меняется.
В семидесятые-восьмидесятые годы прошлого века были хотя бы кухни в хрущевках. Собираются реальные люди. Гитара, Самиздат, папироски, бычки в томате...холодная водочка из уютно округлого малыша, холодильника "ЗИЛ". Верная жена Марья Ивановна приносит домашние закатки. Это же...просто праздник какой-то. Приемничек, ловящий ускользающие от глушителя обрывки фраз "Голоса Свободы". Приятно поговорить обо всем на свете. Душевно. Реал. Вот, вы наизусть читаете стихи Вознесенского. Девчата, будь они здесь, млеют.
И так то вот, плохо это или хорошо, в сколько-то реальном взаимодействии, кривовато конечно, насколько теперь ясно, люди подошли к Эпохе перемен. И, хоть что то - сдернулось.
Сейчас все эти посиделки заменены взаимодействием с пластмассовой клавиатурой. Люди атомизированы. Похоже, власти специально оставили нам этот свисток, чтобы через него уходил пар в космическое пространство.
И я, как вопиющий в пустыне, все-же повторяю, давайте насыпать свою Гору. Участок земли, и мы накидываем лопатами территорию, заведомо не принадлежащую государству. Это рукодельная, самостоятельная территория не принадлежит России как таковой, тюрьме народов. Здесь уже нет национальностей (по правде сказать, РФ с ее 26 нац. территориями - это просто фашизм какой-то. В каждой из нацреспублик есть "статусный народ", а остальные стало быть, пришлые, мягко говоря). Есть только люди новой страны, именуемой "Мир"
Здесь можно советоваться, митинговать, говорить все вслух перед народом. Делать дело.
Но пока что все отпрыгивают.