Предыдущая часть.
«Может в подвале?», - мелькнула у меня мысль, о которой я вскоре забыл.
Следующей книгой Аластора была история девушки, воспитанной в цыганской семье; затем - «биография» паренька, который умел «читать» людей, едва дотрагиваясь до их кожи, и множество других. Я неизменно восхищался трудами Библиотекаря, которые он приносил примерно раз в три недели, ведь у него определенно был талант, хоть, по моему скромному мнению, заканчивать их сколь внятно он не умел — все они резко обрывались.
Так продолжалось около четырех месяцев, пока в один прекрасный день Аластор не подошел ко мне и не произнес, тяжело вздохнув:
-У меня творческий кризис. Истории, за которые я берусь, мне решительно не нравятся, из-за чего я бросаю их на полпути! Про что бы мне написать, может ты подскажешь?
В тот день у меня было просто отвратительное настроение. Наивно полагая, что народная молва не лжет, и время действительно «лечит», я решил глянуть профиль Ирины в одной из социальных сетей, чего прежде избегал...
Каково же было мое возмущение, когда я увидел ее счастливые фотографии с огромным пузом, будто она проглотила арбуз-переросток! И это на фоне того, что во время совместной жизни мои попытки завести разговор о детях резко обрывались ею со словами «еще слишком рано!».
-А напиши про меня книгу! - с горечью выпалил я. -Про неудачника, от которого сбегает жена, а потом недолго думая залетает от «настоящего мужика»!
Аластор пристально взглянул на меня.
-Хм, а это может стать хорошей историей для книги, - задумчиво произнес он. -Спасибо за идею!
-Не за что, - пробурчал я, краснея - мне стало стыдно за свою вспышку.
После того случая, Библиотекарь пропал довольно на долгое время. Если прежде, он приходил раза три в неделю, то после нашего разговора, Аластор резко куда-то пропал. Не скажу, что я особенно расстроился: хоть я и симпатизировал этому человеку, однако вместе с тем же несколько его побаивался...
В тот день, когда кусочки головоломки, до того момента лежавшие прямо передо мной, выстроились в ужасную и мерзкую картину, я не видел Библиотекаря уже две недели. Сидя вечером перед игрой, где мне предстояло разобраться едва ли не со всем пантеоном греческих богов, я услышал звонок сотового.
-Слушаю, - ответил я абоненту, с неизвестным для меня номером.
-Приветствую, - быстро проговорил мужчина на том конце. -Понимаю, что с моей стороны это неправильно — звонить тебе, но ситуация из ряда вон выходящая...
-Да кто же это?! - начал злиться я загадочности собеседника.
-Меня Сергеем звать. Это со мной Ирина, гхм, живет...
-Ах, вот оно что, - ровным тоном произнес я. Мозг, начавший соображать в ускоренном темпе, не мог подкинуть мне ни единую идею того, зачем мне звонит мой соперник.
-Я просто хочу узнать, - волнуясь произнес Сергей. -Ирина у тебя?
-Что, и тебя бросила? - ехидно спросил я.
На том конце провода было слышно лишь тяжелое дыхание.
-Понимаешь, - упавшим голосом начал Сергей. -У нас в городе пропадают люди — за несколько месяцев девять человек! Ирина ушла утром в магазин и пропала; я обошел все места, где она могла бы находиться, но ее нигде нет! Умоляю, скажи, что она у тебя! Обещаю, я не буду устраивать сцен — это ее выбор!
-Ирины у меня нет... - пробормотал я и отключил звонок, чтобы тут же выйти в интернет.
Я уже говорил, что являю собой воплощение правдивости поговорки о том, что любопытство — порок?