Прощались на второй день. Народу было очень много. Лучше на юбилее так было. День был пасмурный (все прощалось с ней).
Не хотел верить в то, что отправляем в последний путь самого близкого человека. В тот момент жизнь казалась каким-то безумным фарсом. Игрой. Правила которой придумало “слетевшее с катушек” существо.
В тот день было много цветов. Особенно на кладбище. Когда мы приехали оно встретило нас лучами солнца. Еще пара минут и мы оказались на месте. Черная оградка. Множество дерева и камня вокруг и бездонная могила. Для кого-то просто работа, а для кого-то последнее пристанище.
Она лежала такая крохотная, такая безмолвная. Восковая. Личико выражало безмятежность и спокойствие. “Лучше бы при жизни оно посетило тебя, моя хорошая”.
Каждый подходил и целовал ее (мне тогда казалось, что под жаром поцелуев, слез и слов она растает). Поражала умиротворенность этого места.
Я был последним, кто прощался с ней. Мы всегда были близки по духу друг другу. Не просто по крови. По образу мысли.
Я прикоснулся к ее холодному лбу и шелковистым щекам. Последнее, на что легли мои губы были ее руки. Говорят, когда целуешь человеку ладони - указываешь на то, что будешь защищать его, беречь и заботиться до конца его дней. Прости. Надеюсь мы были нежны и участливы с тобой до последней минуты.
Цветов было очень много. И все они оказались не в вазе, где им и положено быть. А у основания креста. Нелепое место.
Скорбью и плачем был наполнен тот день. А к вечеру, помимо всего, пришла еще и пустота. Гнетущая, вязкая, черная. В пустом доме находились мы двое. Я и отец. И обстановка та же и вещи все на месте. Но это все обесцветилось. Стало белым, как саван.
Ночь была бессонной. Только тихий равномерный плач разливался по укрытым темнотой холодным вещам.
Убийца выслеживал жертв у тех самых магазинов. Смотрел у кого больше “побрякушек” и следовал за ними. Почему вышел на нашу маму только одному Богу известно. Пропала только небольшая золотая цепочка, которую папа подарил на Новый год.
“Да я на нее телек купил и счета за хату оплатил”, - его слова, когда спросили куда награбленное потратил.
Через неделю произошел еще один случай нападения. В соседнем микрорайоне. Нападение на женщину в лифте. Ей повезло остаться в живых. Спасли тучные формы.
Время текло, следствие не понимало куда он пропал. Ситуация зашла в тупик. Мы обдумывали, как можно самим его найти. И содрать шкуру живьем. Лоскуток за лоскутком. Праведный гнев разрывал. Вся ярость и злоба рвались наружу во имя заслуженной кары.
Жена его сдала (святая женщина). Не выдержала морального напряжения. Не поверите! У него еще и дети были. Да, да. Орудие убийства нашли в квартире. Доказали, что им резал.
“Я сперва оглушил, потом из лифта выпихнул. Она даже не сопротивлялась. Только лицом ко мне повернулась. Я ее ножом и пырнул. Трижды. Послушал сокамерников, мол не оставляй свидетелей. Потом сорвал цепочку. Кольца не успел, суету за дверью услышал”.
Он рассказывал так спокойно, как будто поросенка в деревне на праздник готовил.
После всего этого лифт долго пах кровью. На стенках остался красный следственный порошок, как напоминание о случившемся. Только через неделю помыли все.
Но нашу память мы никогда не отмоем от случившегося.
Первая часть рассказа "Восемь двадцать", прошедшего в финал конкурса Open Eurasia 2021.
Вторая часть рассказа "Восемь двадцать".
Третья часть рассказа "Восемь двадцать".
Четвертая часть рассказа "Восемь двадцать".
Пятая часть рассказа "Восемь двадцать".
Ставьте "палец вверх" 👍 и подписывайтесь на канал. Это поможет мне создавать лучший материал для Вас, дорогие подписчики.
Комментируйте посты, буду рад узнать Ваше мнение.
Также подписывайтесь на Instagram канал, буду рад видеть Вас.
С наилучшими пожеланиями, Константин Мировой.
#культура #проза #искусство #литература #философия #рассказ #писатели #саморазвитие #мудрость #жизнь