Без паспорта, с кипой кэша в рюкзаке, нелегально заработного на конопляной ферме, мне предстояло пересечь половину США, чтобы заявиться в ближайшем российском консульстве в Хьюстоне. Хорошо, что мой порог мнительности глубоко похоронен под тяжестью детской наивности и патологической недальновидностью.
Если бы я хоть немного думал, то непременно бы вспомнил о том, что вдоль границы с Мексикой существуют КПП миграционный полиции, на которых останавливают всех без исключения. И ладно бы, если я об этом не знал, но я же проезжал по Техасу месяцем раньше и все это видел. Да какой недальновидный, - я просто тугодум, длинношеий жираф, простофиля. Впрочем, вы же знаете, да? Дуракам везёт. Кажется, именно на этом я и проехал половину земного шара…
И вот, когда водитель автобуса, на котором я мчался из Калифорнии в Техас, в очередной раз посреди ночи включил свет в салоне, я думал, что он по местной традиции будет объявлять время стоянки и предлагать сходить за бургерами. Но не тут-то было! В багажном отделением заслышался какой-то грохот, а ещё появились странные мигающие огни, отблески которых настырно пробивались сквозь закрытые веки. Что за дела… Я поднял голову, выглянул в окно и тут же проснулся. <Нецензурно>, это ж пост миграционной полиции: собаки, люди, машины. Вот я влип!
Сразу подумал, что ну вот и все, вот и наездился, - теперь меня точно ожидает депортация в Россию и больше никаких Штатов, никогда. Сейчас полиция обнаружит толстую пачку баксов в моем рюкзачке, и их у меня конфискуют, - ведь сразу станет ясно, откуда они у меня. Потому что деньги пахнут, о, как они пахнут! А вместе с ними пах и я, и моя борода, и одежда, и рюкзак. От меня несло травой настолько сильно после пребывания на ферме, что казалось, подпали меня самого, и получился бы косяк отборного сорта.
Люди в форме вывалили на асфальт часть багажа и подпустили к нему собаку. Досмотреть сие действо мне не удалось: в салон зашли двое полицейских, один из которых произнес:
- Товарищи пассажиры! Приготовьте ваши документики!
А какие у меня были документики? Лишь российский паспорт. Внутренний российский паспорт, по которому я должен был восстановить паспорт заграничный. <Нецензурно>! Что говорить? Как себя вести?
- Документики!
- Вот.
Полицейский непонимающе уставился в ксиву на кириллице, с фотографии которого взирало наивное детское личико - двадцатилетний я, похожий на школьника.
- Это что?
- Это… Это мой паспорт. Мой заграничный, второй паспорт, в багаже. Я… я покажу.
Я дернулся и судорожно привстал, лихорадочно думая, что вот сейчас я выйду на улицу, открою свой вонючий рюкзак и ничего в нем не найду. Потому что, было бы чудо, если там обнаружилось что-то нужное...
- Ты откуда?
- И-из России.
- Турист?
- Угу.
- Ладно, сиди.
Господи Боже, "сиди"! Не выказывая своего счастья, я опустил глаза в пол и попытался сдержать позывы истерического смеха. Сиди! И это все… Ну, разве может бомж из России пожелать ещё что-то для счастья!? Разве это не доказывает, что я просто неимоверно удачливый человек!? Сиди…
Уснуть снова в ту ночь я так и не смог. Потому что вообще не верил в то, что произошло. Кино какое-то! А вечером следующего дня таки достиг Хьюстона, что в штате Техас, и принялся заниматься тем, зачем я туда ехал - пытаться восстановить документы и разобраться в собственном статусе: легал я всё-таки или нелегал?
А как меня встретили в родном консульстве, читайте тут: