Давным - давно, когда развитой социализм тихо умирал, а юный капитализм еще не родился, на один из пароходов БМП прибыли курсанты для прохождения плавпрактики. Пароход стоял на кубинской линии, поэтому назначение считалось неудачным. На Острове Свободы кроме раковин, попугаев и кокосовых орехов ничего не было. Единственный шанс отоварится благами западной цивилизации был через “шипчандлеров” в Датских проливах. Это люди, доставляющие товары по заказу прямо на борт в портах и на рейдах.
Но речь пойдет не об этом. С одним из них, моим приятелем, произошла прямо джеклондоновская история. На Кубу они привезли мочевину в мешках и участвовали в разгрузке, собирая стропы и проводя чистку трюмов. Платили за это чеками Внешторгбанка (их еще называли"боны"), поэтому в работах принимали участие все свободные от вахты. Даже буфетчица и официантка разносили холодный компот и воду.
После работы на адском солнцепеке хотелось романтики. Пальм, шороха прибоя и алкоголя (среди моряков непьющие - это те, кто уже не может). Началась оживленная торговля носками, одеколоном и шампунями, одноразовыми бритвами и хозяйственным мылом. Товары на острове дефицитные и скоро карманы наполнились песо. Бумажными, конечно.
Вечером, погрузившись в обычный рейсовый автобус, все прибыли в ближайший отель, разбавив собой вездесущих немецких пенсионеров и туристов из Канады. За столиками началось пьяное братание и интернационал.
Был среди практикантов один персонаж. Радист предвыпускного курса, страстный любитель халявы. Помимо этого жадный, как сказочный гном. Одним словом, на судне он никому не нравился, даже собратьям курсантам. Выдавал себя за адепта какого-то китайского или вьетнамского боевого искусства и выполнял странные пассы в спортзале, завывая и шипя. С него все и началось…
Взяв пример с горячих кубинских парней, приклеился к немецкой бабуле, ровеснице Бисмарка. Мало того, стал еще этим хвастаться. Кто-то из экипажа взял и выплеснул ему в лицо стакан с ромом. Он зашипел и встал в стойку. Мой приятель, который давно этого хотел, врезал ему в подбородок. Тот на четвереньках растворился в тени кактусов.
“Пальмы, океан, ром…..Прямо не хватает сеньориты и брошенной перчатки”,- успел подумать мой друг и был скручен двумя полицейскими.
Участок выглядел в классическом колониальном стиле. Выбеленные стены, слегка проржавевшая во влажном климате решетка. Полицейские оказались дружелюбные, всю ночь пытались общаться на ломанном англо-испано-русском диалекте и угощали приятеля сигаретами, от одной затяжки которых темнело в глазах.
Спозаранку приехал “мастер”, “папа” или, официально, капитан. Обозвал “генералом песчаных карьеров” и прочими, не столь приличными эпитетами и забрал на пароход.
По дороге проинструктировал, кому что говорить и не говорить. Сказал, что с полицией историю замял. А вот с пострадавшим придется самому, как это ни неприятно. Иначе водить моему другу остаток дней буксир из Игарки в Дудинку. Господь, храни капитанов!
Подписывайтесь, расскажу еще.