Я стою у входа в магазин с огромными пакетами. Жду такси. Машина вырастает сквозь снег, как Сивка-Бурка. Подхватываю пакеты, водитель выскакивает из машины, открывает багажник: — Эх, мама, разве можно такие тяжести таскать, - говорит он, бережно укладывая покупки. Потом открывает мне дверь и помогает сесть в машину. Молодой, стремительный, весёлый. Что-то в нём восточное. — Как Вас зовут? - спрашиваю. — Илья. — А по-настоящему? — Ильхан. Машина трогается, мы пробираемся по заснеженному городу. — Ильхан, мне по дороге ещё в один магазин нужно. Можно заехать? — Можно. Почему нельзя? - он улыбается, и тут вдруг звонит телефон. Он очень быстро отвечает, слышу язык из тюркской группы. — Вот как быть? - говорит он. — Друг застрял, надо вытащить. Но и Вас надо довезти. Сначала Вас, потом его. Но это разные концы города. А он там уже давно сидит, никто не помогает. Вы не очень торопитесь? Я потом Вас куда надо, хоть в сто магазинов довезу и подожду. — Поехали вытаскивать твоего друга. Я бабушк