Давно не писала, но текст с самого детства для меня был чем-то, напоминающим привкус правды. Той самой, которую юная девочка носила под сердцем, боясь проговорить или тем более обсудить. Сначала он писался от руки на салфетках, тетрадках, дневниках и блокнотах. Их было очень просто сжечь, наблюдая как горит и уносится с пеплом вверх моя правда. Ну вы поняли, стандартно, как в ярких романах о трудных подростках, когда с сопливыми слезами ребенок обреченно пишет свою боль на клочке бумаги. Сжигая в конце и веря, что с письмом сгорает и его проблема. После, на очередь тлеющим блокнотам пришли заметки на новеньком Windows 2000. И тут тексты также неумолимо уничтожались, уже не сжигаясь, а всего лишь стираясь, сильным зажатием кнопки хрупким средним пальцем подростковой руки. "Да кому нужна твоя правда, твое мнение, и как следствие сама ты?". И вот кажется именно с этим девизом я и прожила последние лет 20. Страшно, не правда ли? Но ладно, были времена бушующей молодости, когда шв