Смысл в том, что смысла нет -
просто хаос снежных линий.
Просто кружит мысли иней,
отражающий рассвет.
И метёт, метёт пурга,
в силуэты превращаясь-
Человек меня касаясь,
держит рукопись в руках.
Кто ты, хаоса творенье?
Тишина в ответ и вновь
снег ложится сочинением
неразгаданных миров.