Ты был добрым, свежим, влажным. Лёгким. Моим. Но я не сразу очаровалась тобой.
Ты был не ухожен. Я не понимала, как в твоём центре, в переулке от руа Аугушта, к примеру, могут жить почерневшие, беспризорные дома…или совсем заброшенные призраки без окон… Местами ты мне казался вовсе не европейским, а бедным южно-американским.
А как удивила меня твоя Алфама, помнишь? Боже! твои люди, несчастные, наверное, никому не нужные! Я тебя не понимала. Мне было хорошо с тобой, но на каждом шагу на меня обрушивались тысячи почему и зачем, откуда и что.
Шли годы. Ты подпускал к себе. Всё ближе. Ты менялся. Становился чище и краше. Наряднее. Величественнее.
Незаметно для себя, я начисто потеряла голову. Узнавая тебя, твои большие и маленькие истории, твои тайны, я поняла, что крепко “влипла” Но так происходит не со всеми. Не все влюбляются. Не все понимают.
Некоторые прощаются с Лиссабоном, ставят галочку: я тут был/а.
Возможно, тут было красиво, вкусно.
Или мало времени.
И не с теми был/а.