Литература в моей жизни

Я всегда любил фантазировать. Это свойство проявилось еще в далеком детстве, когда я представлял, как из шкафа ко мне тянется чья-то мерзкая рука, а за окном кто-то высокий и сутулый пристально за мной наблюдает. Мне всегда казалось, что мир вокруг – сплошное волшебство, где живут гномы, эльфы и вурдалаки. Для меня не существовало реального мира. Был мир, который я придумал себе сам.
Все усугубилось с приходом моего двенадцатого лета. Я увлекся чтением книг и настолько в них влюбился, что когда целыми днями мальчишки гоняли мяч во дворе, я поглощал страницу за страницей. Я копил деньги, которые давали мне на питание родители, чтобы купить очередной шедевр короля ужасов Стивена Кинга.
И вот, когда определенная сумма набиралась, я бежал в книжный магазин, покупал книгу, приходил домой и читал. Читал я и вправду очень много. Четыреста страниц романа за два дня было вполне нормальным явлениям. Никакие фильмы не вызывали во мне столько эмоций, как роман «Жребий» или «Кладбище домашних животных». Это было действительно жутко. Жутко и интересно. Это был мир, который выходил за рамки обычного. И мне это нравилось. Моя безграничная фантазия наряду с чтением не менее невероятных сюжетов мною любимых книг превращали обычный тусклый осенний парк в логово вампиров, каждую ночь собирающихся здесь, чтобы полакомиться очередными жертвами. И вот идет дождь… Непроглядная темень… Около девяти вечера, но осенью темнеет рано, а большинство людей давно разбрелись по своим квартирам, где, брызгая слюной, рассказывали друг другу новые житейские сплетни и бытовые истории. Но мне было это неинтересно. Я выжидал время, когда наконец вампиры соберутся, чтобы посмотреть на кровососущих тварей. И вот в беспроглядной тьме возле старого памятника, я увидел толпу странных, одетых в длинные кожаные куртки, людей, у которых в стаканах было что-то кроваво-красное.
«Это они», - подумал тогда я.
Они громко смеялись и о чем-то говорили, жадно поглощая содержимое стаканов.
« Наверное, обсуждают очередной план по захвату новой партии людей», - воскликнул я чуть ли не вслух.
Тут один из них повернулся в мою сторону, и мое детское сердечко замерло. Мне казалось, что он глядит прямо на меня. Голодная стая вампиров, готовая с превеликим удовольствием поужинать маленьким мальчиком… Эта мысль заставила меня бежать… Я бежал так быстро, как бежит спринтер, претендующий на золотую медаль. Это был инстинкт самосохранения. Мне казалось, что вампиры в своих длинных кожаных плащах летят прямо надо мной и вот-вот меня настигнут.
Но я верил в свои силы. И бежал…
Я не помню, как очутился дома. Помню лишь слова мамы, после того, как я рассказал о моей встрече с вампирами: « Эх ты, фантазер. Там часто молодежь собирается, а в их стаканах никакая не кровь, а обычный томатный сок…»
Затем она тяжело вздохнула и сказала: «Сынок, я думаю, тебе пора взять передышку. Никогда не думала, что скажу это, но ты слишком много читаешь. Тем более про всяких там вампиров и монстров. Тебе стоит просто погулять с друзьями».
Помню, на следующий день друзья позвали меня на улицу. Вы знаете, меня забавляло гонять мяч и бегать, играя в московские прятки, но не было тех острых ощущений, которые давала мне книга. Выдуманный мир был куда интереснее…
Продержался я недолго. Скопив нужную сумму денег, я купил в книжном магазине очередное творение короля ужасов. Только читал я теперь не только дома, но и на улице, посреди зеленого поля. Читал я до позднего вечера. Я ждал тогда инопланетян.
Сейчас, став уже взрослым, я с ностальгией вспоминаю время, когда литература была частью меня. Хотя она до сих пор со мной, и я, открывая для себя новых авторов, продолжаю с увлечением читать, когда находится свободное время. Неважно, будь то детектив или научная фантастика, литература дает человеку новые ощущения и дарит ему хоть и придуманный, но увлекательный и завораживающий мир. Мир, в котором каждый может найти для себя что-то сокровенное…